FUSS

evoluzione

2011-06-04T10:56:00.002+02:00

Di dove sei? La nostra relazione al calor bianco, stavo riflettendo, evolve in elettricità. Il sogno d’un amico qualsiasi tramuta in nuove distanze. Alle deroghe consunte non c’è sostanza di rimedio. Genere umano che mi traversa in questo viaggio da corridoio, dai finestrini, dai cavi della tensione e prospettive finte, tutori dei viaggi che molestano l’esistenza. Mio Zio e l’amico Vincenzo chiusi nella macchina che non si vuole evolvere dal fuoco del camino allo schermo gigante che hai lasciato in dono alla pizzeria Riviera, perché tuo padre, mio nonno, in fin dei conti non lo voleva. A lui bastava passeggiare e salutare qualcuno per chiedergli come và questo calvario da scolta.

lino grande

2009-12-18T09:27:00.001+01:00

Nella selva di viti dove la terra è controllata dai passi, dove affondando il piede si modifica direttamente il sogno dell’avvinazzato, la posta è controllata cambiandone le credenze. La piccola macchina grigia percorre strade senza nome genericamente del vino. L’appartamento non è appartato ma luogo pubblico dove la porta è sempre aperta all’inverno dei visitatori, persino quand’io non vi sono e la pietra sopra i traversi colloca la scritta “attimo”.

localite dans le malade

2009-12-16T19:45:00.004+01:00

Rivestita da qualche film dal principio pativo

tra le sozze vie respiratorie e le idee da camera fresca.

Onerose strutture insature a strozzare portatori di mangime, pulitori di vasche e macellai dal pelo languido.

pesce gatto

2009-10-25T01:55:00.003+02:00

Nuoti nel buio delle sei e un quarto nel pieno dell’inverno,
nel gennaio trasecolato. Onnivoro, ogni volta nuove voglie ai tuoi intestini.
O pesce gatto, sia fatta la tua volontà così nel canale e così nelle acque ferme.

Storia del Fegato

2009-10-25T01:49:00.002+02:00

Avendo abitato più di mille esseri, il fegato decise di migrare dalle sue funzioni primitive. Lo fece un giorno preciso, provocando un immediato vomito alla bestia del frangente.
Non era sua abitudine, non era abitudine per l’appunto. Digerire il mondo chimicamente, morire assieme all’essere sapendo d’essere l’unico e vero e proprio teatro chimico dell’essere non gli andava giù. Non ambiva alla raffinata gestione del corpo, voleva conoscere senza il supporto dell’essere l’essere delle cose. Da quel giorno, estinse la questione dei sauri e si concentrò nell’urbanistica.
Abitò miliardi di uomini e convisse con miliardi di miliardi di esseri portandoli silenziosamente alle guise del suo ragionare coraggioso. Coraggiosamente silenzioso, asintomatico nel risolvere le questioni più brutali e chiaroveggente nel destino d’assimilazione e lotta connaturata al suo volto ed ai suoi invisibili occhi neri, capaci di spostarsi nell’intero sedimento della sua forma, dove il chiudere diviene muovere e l’aprire è tarda sirena di fabbrica.
La sua storia durò solo lo spazio d’un conato, poi l’eternità dell’incerto divenire. Le dissolute indagini su quella decisione paiono latitare proprio su quel punto. Fossero i nomi da digerire gli espedienti attraverso i quali poteva dirimere la questione era argomento da far passare ad altri ambiti, e così fece liberandosi di quella finzione inopportuna, preferendo l’oscurità dei ventricoli, il dio del sangue, le macerie dell’uomo.
Ha tenuto per sé solo qualche brandello di discordo politico capace di alludere all’ignoto. Una sorta di fatale ignoranza, una svista promiscua, un affare da macellai.
Di prima visura al setaccio, poi al cospetto, alcuna differenza tutti sono ammessi. Come di fronte alle camere dei campi si nota la preoccupata conta serale, così di fronte al fegato ogni “sostanza” capace di “chiamarsi” *una* venne fatta entrare nella stanza degli specchi. Di lì, riconoscendosi per tale, venne annientata, ma solo dopo la magnifica e ultima immagine di sé che quel agglomerato titubante e procedente a salti ideologici, ebbe reso grazia di fare. L’apparato di distruzione funziona in modo apparentemente reattivo. In realtà non siamo lontani dalle tecniche di alcuni rettili dominati ancora dal nostro eroe, che tramutano la paura in appetito e convolano a ultime nozze con la vittima, facendo si che lei si renda appetitosa, anzi che lei sia l’appetito stesso della scena da buco di serratura, o salto tra le fauci del'ultima vertigine

poeti del lunedì

2009-10-25T00:52:00.004+02:00

S’alzano prima col foglio in mano,
presi dai giri d’un aeroplano
tiepidamente scartano forme
a seguirli solo le loro orme
poeti del lunedì, si sì!
Questa quartina di vil danaro
Rende il caffè meno amaro
Ora appoggiati nella lattrina
Come vien buona questa rima.
Poeti del lunedì, si sì!
Il mondo intero è un pentagramma
A suonar solo la loro lagna,
cosparso il cielo di feritoie
lungo le scale le loro noie.
Poeti del lunedì, si sì!
C'è sempre in loro un dio campestre
a spiarli tra le finestre
lungo i soffitti di trave antica
a colmare i vuoti della fatica.
Poeti del lunedì, si sì!
ok finita

i tenaci restauratori

2009-10-04T10:29:00.002+02:00

Senza lucro, i tenaci restauratori vanno avanti dove stanno a misurare il danno. A coprire con il nuovo il vecchio.

pony express

2009-09-27T21:58:00.003+02:00

barcollo alla tracolla marrone,

sudo come cammino

sono vicino e spensierato

mezzo azzardato ora ricordo.

Magicabula

2009-09-23T21:31:00.000+02:00

Il miasma del fantasma, oppure un cataplasma sul fusto vetusto; e subito un sauro cornuto dal lauro compare, con due magiche code, a stregare gli astanti. Gli incantesimi nel campo santo, con danze e fumo sopra le tombe dei calafai, attirano i fratelli africani che adorano la madonna bianca, e pulsano ormoni dai loro occhi rossi. Delegazioni di assaggiatori di caffé passano ormai ubriachi, e in un angolo dimenticato ragni a strisce gialle combattono con bisce dalla lingua lunga. Noi, i Guardiani della Reversibilità, benvoluti dai confratelli, dai padri e dalle madri, ossequiati da tedeschi e francesi, in una nuova convenzione di Ginevra, in un divano internazionale teologico-platonico, in conversazioni tra pasticci debordanti di delizie e bisticci, mozzarelle in carrozza con lacché d'alici, lecchiamo i sali, consumiamo i calcari.

Il tempo dell'apprendista

2009-09-22T21:15:00.000+02:00

Ho perso molto tempo restando seduto. Il tempo perso si è inabissato, come dentro un fiume carsico, non so dove. E come il tempo fluisce, quello passato fluisce in un mare in qualche regione non so dove dentro la coscienza, o nel cuore che batte, o nei flussi del respiro e del sangue; ma in un serbatoio, in una grande distesa, in una condensazione o un bacino, quel tempo stà lì a evaporare. Il tempo che ho perduto scorre a gocce sublimato insieme alle frecce del presente.

L'affanno delle cose che turbinano intorno all'ansia nei momenti in cui mi alzo ha un particolare carattere tempestoso, burrascoso; il mare si muove lanciando strali di tempo condensato come grandine dura. Quali decisioni si saranno convogliate, e separate, strappate al fondo per afferrare le cose, spingerle tutt'intorno senza fiato a mulinare con energia cieca, per essere finite, decise, violentate dal mio arbitrio? Cosa lavora questo tempo insondabile e oscuro, quali perle di volontà e desideri infila insieme per donarle poi in una collana barbara ad un collo d'albero, ad una vita di vespa, adagiarla ad un fianco di montagna? Ma di più, in parole dette, in collane di parole ascoltate, che hanno attorniato il tempo e le sue oscure anticipazioni verso un fiume di eventi, senza paura alcuna.

Prosegue la metafora questo corpo, prosegue un tempo immaginato. E' l'evaporazione che diventa immagine, come un arcobaleno di gocce sospese diventa schermo del sogno. Perché il Doktor biasimava l'attività del sogno ad occhi aperti? Nulla di male, nulla di male: è un cinema delle passioni, ma in una camera oscura che s'agita immediatamente dopo, s'alza e cammina. Cosa sanno fare le parole delle narrazioni e del pettegolezzo?

Da capo a capo

2009-09-21T23:56:00.000+02:00

In questi giorni sospesi, in cui la vita s'altalena da un capo all'altro del giardino giunto ad un pomeriggio di tiepido sole, di ombre preziose intrecciate a brezze voluttuose, considero di prendere congedo dal ricordo e dal giudizio, gettandomi per così dire al di là di me stesso con un salto temerario. La velocità dello slancio è data oramai dalla somma degli eventi, e forse da una maturazione giunta in questi lunghi giorni di fine estate, come un pomo d'oro o una pera williams. Un segreto cavilla le notti e una moneta fasulla mi ripaga di un sogno fin troppo lusinghiero; scopro che non siamo strutturalmente capaci di considerare gli eventi della nostra vita secondo un giudizio definitivo, incondizionato dal presente, dal momento in cui è svolto e dallo stato d'animo in cui ci troviamo, cadenti come denti del giudizio, perdenti come lotterie circensi, frananti come montagne su letti d'argilla. Si leggono i passati con i piedi piantati nel pantano del presente, o con le ali spianate nel vento del momento, ed il cumulo non dà mai una somma che sia la stessa in entrambi i versi. Il verso si riversa nel diverso continuamente e non s'immagina unico e perfetto, con un'adeguato e congruo aspetto se non per ambizione di finzione, per mancanza di finale, per funzione essenziale. La funzione della speranza non è mai troppa in ogni occasione di calcolo differenziale dell'esistenza. Ecco il mio calcolo: se sto in meno ora, il mio passato ha avuto un più che se n'è andato, oppure deriva da una somma di minori gradienti d'infelicità, che dà sempre meno; se ho un più al momento, sono contento di venire a sapere che derivo da una fortuna sfacciata di addizioni positive, o che se c'era un meno, lo era sempre meno di ora. In definitiva l'altalena non avvisa in quale ascendente o discendente si è presi nella lena, si può scendere o salire, ma per tornare indietro nella considerazione al momento successivo. E' il segreto miei cari, il segreto che bisogna custodire, mantenere e trattare. Trattare col segreto girandoci intorno con parole esatte, e non riuscire mai a svelarlo tuttavia; creare un mito intorno al segreto, una nuova storia che si sommi al mistero. In questo modo il volano dell'altalena pare avere una spinta, una incognita mano che lo dirige verso il futuro oscuro, il passato consegnato nel silenzio, il presente dubbioso e respirante.

quiete stanze sinistre

2009-09-18T05:40:00.005+02:00

Arresa ad ogni parte lesa, così una promessa da mantenere nella sua chiesa, divenne una spesa al mercato rionale dove pesare le verdure tra gambe arcuate di vecchie femmine e passar loro di fronte, prima che passi dalla mente la lista delle cose, come un affronto. Perché non sono mai state donne, ma solo animali da mercato, perché si prova disprezzo ma lo si deve dissimulare, sempre, in ogni istante e sorridere sdilinquiti di fronte alla vita e amarla nelle sue barbare forme d’accatto e di attacco alle code. E’ questo amore così raro da esistere solo in particolari circostanze coincidenti e irriconosciute che viene venduto. Inevaso per mancanza d’amore, cappa dei sentimenti e corolla fiorita variopinta, gemmazione del risentimento. Alla fine due cose verosimili possono bastare per la vita intera al baratto. Come idee di compagnia per la breve eternità che sembra riguardarci.

Sogno di uno scrittore criminale

2009-09-16T23:25:00.000+02:00

Mi trovo in una serie di situazioni in cui commetto dei furti, vengo inseguito (mi cercano senza riuscire a vedermi), sparo e faccio crollare con un'esplosione delle stanze della banca, passo ai margini delle impalcature vicino alle fondamenta della banca e con un dito allargo la fessura di una trave portante che è marcita. Mi trovo in un grande edificio pieno di docce, forse una piscina, in cui giro nudo cercando le mie cose, lasciate in una borsa, tutte le mie cose di fuggiasco e senza casa. Ho mio figlio con me, come se l'avessi portato via da casa, gli faccio fare la pipì e gli lavo il culetto a una fontana di una piazza. Credo di aver commesso un reato piuttosto grave di cui sento la colpa ma non comprendo nulla, e compio delle azioni violente; ma nonostante la paura di ciò che faccio la polizia non riesce a trovarmi, sono come un'ombra. Mi sembra di sparare ad un'insegna luminosa (cosa c'è scritto?) per dirigere i poliziotti verso quel punto e per aver via libera per far esplodere la banca. Qualcosa si lega ai miei scritti, che ho lasciato da qualche parte e che tuttavia non sono stati trovati dagli investigatori; forse sono proprio custoditi nella banca.

Tutto cambia repentinamente, completamente. Noi due siamo ai margini della campagna dove comincia la pineta e poi la spiaggia. Una grande estensione di campi appartenenti ad un contado. Delle strade di sassi, polverose, sotto filari d'alberi, spesso pini marittimi, ci portano paralleli alle spiagge tra paese e paese, in bicicletta, e la tua si ferma. Ora ti porto con la mia Honda. Ci addentriamo nella pineta dove c'è il rudere di una grande casa colonica, mescolata alle rovine di un bunker antiaereo, in cemento armato, e tutto questo si muta in grandi sale rovinate, una di queste come un ampio atrio, con uno scalone colossale, anche questo diroccato, con buchi e piante sui soffitti. C'è della gente, invitati ad una festa, ad un ritrovo, e noi liberamente ci mescoliamo a loro, che vanno e vengono tra musiche, mostre, rinfreschi che si tengono un pò dovunque, sopra terrazzamenti intorno al bunker, pinete sopraelevate, ponticelli. Il tramonto si avvicina, e la luce filtra tra i buchi del soffitto, rosea, carezzevole sulle cose. Una tenda di velluto pesante nasconde un passaggio sotto lo scalone verso una stanza, un appartamento abitato abitualmente, forse un camerino per un'artista di spettacolo, o la proprietaria della tenuta di campagna; vediamo un taccuino posato sopra la toeletta, dei fogli sparsi insieme a mozziconi di sigaretta: quei fogli sono miei. I soldi nel taccuino sono quelli che ho rapinato dalla banca, ma molti anni prima, e questo bunker non è altro che quella banca che avevo fatto esplodere. I fogli e i soldi sono stati custoditi da questa donna che non c'è. Tutto qui ha preso le sembianze di un luogo nuovo, tranquillo e pacifico tra cicale e interessi artistici, reminiscenze di soggiorni hemingwaiani di caccia ai fagiani nelle proprietà del conte Pasti. Usciamo fuori, ci troviamo nel cortile della casa colonica, in terra battuta, dove nei fabbricati rustici intorno sono stati organizzati dei laboratori, come un museo, dedicato ad un uomo che qui ha costruito un falansterio, un villaggio in cui si viveva di scoperte scientifiche. Giriamo lungo un percorso dentro gli ampi fienili, le stalle, capannoni in cui quest'uomo ha costruito e raccolto macchine che servivano per migliorare la vita contadina e sociale della casa colonica. Tutto ha delle targhette, vi si trova qualsiasi collezione di insetti, animali, minerali, congegni per misurare, meccanismi per muovere, bobine per raccogliere energia, e delle guide spiegano in maniera ottimistica ed entusiasta la vita e le scoperte di quest'uomo, accompagnandoci alla fine di fronte al busto in bronzo posto alla fontana in mezzo allo spiazzo in terra battuta, polverosa, tanto che mi guardo le scarpe sporche di bianco. Vedo i cancelli di ferro alti che racchiudono l'intero borgo, l'entrata è chiusa da due inferriate coronate ad arco, con sopra una frase malandata (cosa c'è scritto?) che è rivolta all'incontrario, verso lo stradone bianco che si perde nella piattezza dei campi coltivati. Sono rinchiuso?

Quel busto è mio figlio, che ha seguito con assiduità un sogno di riscatto, che ha saputo trovare risposte laddove avevo seminato solo domande.

il ragazzo degli ultimi banchi

2009-09-15T22:55:00.005+02:00

Sono un asino degli ultimi banchi per lunghi momenti rimasto a osservare quando dalle altre botteghe si fanno le tare e io scendo nel vortice e davanti o con me uno strappo del diamante nella sua teoria di buca centrale, otto nero, vedo, parla colore. Ma tu della prima fila cosa potrai osservare?

Meditazione occidentale

2009-09-15T22:45:00.001+02:00

Quando il sole è basso, troppo basso per essere credibile, in questo sdilinquimento di colori, nella generale assenza di confusione in cui tutto è piantato, e cavo, cavernoso, angoloso, di peso plumbeo come caduto sulla terra, il cielo riprende la sua pienezza e le montagne raggiungono la loro giusta distanza. Quando il mondo così conquista il suo ordine e tutte le cose hanno ripreso il loro posto, si è fatto già troppo tardi, tutto è già finito, per la speranza e la giustizia. L’appello viene rimandato ogni giorno fin dall’inizio.

Pensavo di telefonarti, ma le batterie sono scariche. Neppure un messaggio in questo imbrunire, neppure un amorino che passi, in affitto per spedizioni, un Mercurio a cui affidare uno scritto, verbi volanti per quest’aria così carica di scosse. Dunque affidiamoci alla potenza del pensiero, di immemorabile tradizione, sicuro strumento primordiale in caso di abbandono della tecnica moderna. Checché ne dica il Filosofo contemporaneo. Checché se ne faccia aporia, il divenire delle cose sorpassa la telepatia degli stati d’animo e l'illusione del Pensiero. Le ombre gli cadono addosso, e lui come le sue immagini è caduco. Stiamo tranquilli dunque, il tempo passa e io mi stò muovendo verso un luogo in cui giungerai anche tu.

Estro veneziano

2009-09-13T00:15:00.000+02:00

Suppongo il rischio che ride a vivere

in queste strade di città per gambe

ed aquiloni montati su sandali

e palette, cucchiai, posate natanti

da brodo primordiale, e frullatori

birbanti per pesci scaltri, forse

squaletti in tassì di lussi e flash,

irriverenti lampadati in polo,

che fanno le spole tra spallette

di ponti ed hall hemingwaiane

spopolate, grottesche plaghe di guai...

Tra le zattere accampate gli schiavi

sguaiati del tuttoturismo bevono

gazose in yacht di lacca blu, presidenze

gongolanti con l'acqua alla gola,

la ricchezza della coca-cola, l'arte

della mercanzia assorta su sé...

Allora mi assoldo a cavare i denti

dei leoni andanti, in moeca,

come un dottore pedante, Goldone,

the gold one; Balanzone: all'enoteca

cinese perfino un macaco berrebbe

alla mia salutare perfida lena.

Con Franz

2009-09-11T22:52:00.000+02:00

La casa non è un luogo sicuro, bisogna trovare un luogo più oscuro, più segreto, la vita non è libera neppure il giorno del riposo, dall'ansia e dal controllo. Dove riporre i gesti ossessivi, dove abbandonarsi alle illusioni di essere un altro corpo e di fare imitazioni di Cristo? Nulla è conquistato, tutto è in prestito, anche la solitudine è in prestito e il riconoscimento è presto ritirato dagli scaffali della memoria altrui, come un libro poco venduto. Anche il nascondimento, che impone l'amore, il sotterfugio della mente, le ore in cui gli uccelli si svegliano e cinguettano ed è sveglio con loro un desiderio che spinge ad appagarsi, si perde presto dietro la paura e la vergogna, l'incertezza della nostra condizione. Ed è quella benevolenza, che viene di nascosto, che cura ogni nostro gesto, ogni parola, ad essere così soffocante e crudele, un bene che giunge così tacitamente, osceno e folle, un bene che corre in tutti gli orizzonti e viene da noi per scappare alla paura di essere diverso; una cura disperata, una saggezza senza orgoglio e speranza, senza distinzione.

Descartes a colazione da Faust

2009-09-10T22:23:00.002+02:00

(la notte): - Orrido vento, ti presenti in un'ora di tristezza minacciosa, con un accento di squallore; da dove sei venuto? Tutto in effetti t'attira qui: una voglia molesta, una vanità irosa, cose indaffarate tra malcapitati, ed io, che non voglio più parole vuote e teste febbrili, mi tappo in una coltre di coperte. Ho usato un'astuzia nuova, una parsimonia occulta di forze e un mistero di sogno che hanno realizzato lì fuori una collera potente e offensiva insieme ad una nuova fascinazione per il disprezzo. E dunque sei qui, a parlarmi senza che t'ascolti, so che ti ho chiamato per rendere falsa un'illusione, per averti saputo intatto e servitore in molti anni. Non sono il tuo padrone, né il mago che gioca a trasfonderti; passi spesso attraverso la mia vita ma non ti ho mai usato. Sei vicino, toccherai stanotte qualche corda, una vibrazione nuova e te ne andrai domattina presto, come un furore muto, sottile, impacciato. Resterà qualcosa di brutto e osceno, durerà ancora un poco, poi il tempo lo cancellerà, se non avrò il cuore abbastanza sveglio da avvisarmi prima, che non posso dimenticarlo. L'illusione farà amaramente rimpiangere il passato, il disprezzo produrrà nuove scelte; ed io rimarrò a guardare sapendo quasi tutto. Un quasi, questo, che nasconde il nuovo, l'impensabile, quello che non sappiamo vivere; e così mi accadrà di sognare una scena fasulla, un fantoccio e una rabbia assurda, un allontanamento e una sensazione di compiutezza, di solitudine piena, rocciosa e aperta, sicura: io e loro. E poi una volta sveglio, un cuore che sanguina, lievemente.

(il mattino, a colazione): - Mi sento senza pelle o senz'occhio; vedo però ritratti come succhiati da un posto della mente quando il capo s'appoggia ad un vetro traballante in una traversata di sonno sopra l'acqua, ma distaccato dall'acqua come dentro uno scafo, in una testuggine capovolta, in un vascello, un sandalo di gigante. Ogni esperienza è staccata, come un pelo, un ciglio sul ciglio del vedere, così proprio, così vicino alla pellicola del volere: è un fazzoletto di desideri che si porta in un pacchetto chiuso nella tasca, vicino al membro duro che fa male, al cuore che batte regolare: l'orologio che pensa.

Ora senz'ombra

2009-09-03T18:32:00.003+02:00

In un cielo muto di vento

impietrito di vene d’azzurro

mi porto eretto oltre le siepi

i dirupi e un lungo muro dei pianti

ormai esalati, salato e rovente

di collere buffe; oltre a tutto

con una disciplina transitoria,

come una scommessa morente

sommessamente vivace, di smalto

celestiale, rapinoso e fugace.

Perpetuum mobile

2009-09-02T22:16:00.001+02:00

Le presenze in queste stanze raccolte

in un briciolo di memoria tra il mare

e i grani di rena che mi siedono

a calcare l’orma d’un attimo,

sono accadute ormai di troppo, cifre

sabbiose a competere con noveri

stellari, assiepate nel punto

di un giorno delle mie pupille al sole,

cardini usurati da intrusi,

come un visto per passare ancorato

in un largo di tempo, laggiù, fumoso.

Morfologia

2009-08-27T22:11:00.004+02:00

Una frana pensierosa sui fianchi

della tua montagna, da quella spallina

che cade spesso, ad una scossa.

Sono zanzare i miei scalatori

affannati a raggiungere la tua quota

rarefatta, tutta quella libertà

che ti porti in una tormenta di neve

li disperde, chicchi d’ambizione.

Apologia di Santippe

2009-08-26T18:21:00.004+02:00

Ossessioni di nino-nino dal fondo

di questo giardino di bambini

tormentati dall'estate cittadina

dove il seesaw impazza e l'orso

balla coi suoi bottoni d'oro sonoro.

Nemmeno la trasmissione del pensiero

da un veliero di parole coraggiose

da un aereo di volantini gialli

da una radio seducente di successi

distoglie le rincorse degli eroi,

in questo olimpo nell'età dell'oro

madri e padri banditi dalla tragedia

solo famose storie di piccoli dèi.

apparizione

2009-08-25T14:19:00.002+02:00

un pomodoro crudo nella pentola

una madonna di filo spinato

adorata da due visi di bambola

dall'incarnato pallido

uno spazzolino da denti

tra i cristiani morenti

sonno e sospiri

tra le valigie

e l'armadio aperto

Lido kafkiano

2009-08-25T00:25:00.004+02:00

Similitudini in rivista lungo

il battere e levare delle onde

quando le solitudini affiorano

come ectoplasmi marini, impiastri

di alghe e polpi, urticantisi

con grazia piena, sommariamente,

viste le temperature tropicali:

perché un mondo vale un altro sulla rena;

di tutti gli attori sull'arena dei lidi

dispersi, o tori dell'arenale,

o mia Oklahoma dei rompicapi

esito estinguendomi così dalla

tua amarena ghiacciata, dalle

bollicine di coca, dai rutti e flutti

dal tatoo e bambù, vudu tuttifrutti;

sono un bisonte da mozzarella

in questa spiaggia delle finitezze,

un'ultimità intima e discinta

tra desideri corsari e carapaci.

le acque nere

2009-08-24T00:40:00.004+02:00

Quando la somma di episodi porta i corpi nell'acqua nera tra due luci gialle, due mani sinistre sono le nostre. Mentre le anime bianche pensano a Dio, la schiera dei centocinquanta si nutre di seppie.

Teoria amorosa della relatività

2009-08-22T19:04:00.006+02:00

Cosa vorrei, non saprei, tipo

una verità ben fatta, linda

con tutto l'aspetto del suo intorno

di tradimenti divenienti, brillante

d'inconvenienti, incassata nella bottega

da strega, sgretolante rovine

mentali, incorporata dentro l'anima,

luminosa e sicura, con effetti

sugli affetti, perturbante e colorata

di cattive azioni, visioni, frustra

di evasioni e liberalità appannaggio

del formicare dialettico non ultimo

splendida, energica presa entro

la trama dell'intimo e, muta, mutata.

Architettonica eolica

2009-08-20T07:02:00.002+02:00

Un apparecchio, d'attorno alla vita

pare volare in giri maniacali

da lustri, accalappiando errori

e congetture come farfalle, ma

lasciando in aria intorno al fiato

l'esile ragnatela dei giorni

provvista solo di provvisorietà

Cantico dei mezzadri

2009-08-19T15:24:00.003+02:00

Il cantico dei mezzadri forzati alla bonifica della laguna si è arricchito un giorno d’un suono acuto. I prodromi del tuo dialetto, volatili in cerca di cibo.

Sub specie aeternitatis

2009-08-17T21:24:00.002+02:00

Tra parentesi chiuse le nuvole

un Eden di fumo traviato

la mia testa che passeggia solitaria

forse il finire acre di ogni scusa?

La fanciulla che vacilla d’amarezza

un mare dal sapore oscuro

macchiato da stive oleose, quando

pasteggio con i resti del mio amore.

Come si snatura mormorando

nel sogno la tristezza maturata

in questo camposanto di sentimenti

dentro un medioevo che dorme

nella mia letargia d’intenti,

l'animo come una scuderia di zoppìe,

un asma di ragioni, una broderie

ansiosamente preparata da Dio

ai tuoi piedi, di cui non valuti il prezzo

mentre pasteggio con un resto d'allegria.

Sarò davvero questa casa, l'Olanda

immerso sotto il mare della fine

negli attributi finalmente infiniti

la natura ritornata eternamente

fino ad essere felice d'essere

lo stesso che hai amato un giorno fresco,

sconsiderato, residuo, affamato.

2009-08-17T12:48:00.003+02:00

Scendi dalla giostra. Vai a raccontare che tutte le ragioni sono qui attorno e ci inseguono a breve distanza. Ho ancora il sapore della putrefazione nella mia bocca dopo averti morso. E se non sapessi che ti fermerai prima di me in questo giro osceno ti userei l'estrema cura di un altro mio bacio.

sarde in calor

2009-08-14T09:41:00.002+02:00

L'ispettore Tullio Menghetti al mare.

D'estate mi riposo dalle faticose indagini invernali. Lascio che il sole asciughi le ossa impregnate dalle umide nebbie padane e ne approfitto per dedicare alcune annusatine agli effluvi amorosi delle cagnette in calore.

Essi si mischiano con olii abbronzanti ed umori di salsedine e tutto ciò eccita le mie sensibilissime papille olfattive. Una strana eccitazione mi pervade e mi ritrovo ad ululare senza motivo alla luna scosso da tremolii di piacere. La mia mente analitica ed indagatrice si placa ma non la sete di conoscenza che anima il mio incorruttibile mondo interiore e che mi spige a scoprir la verità. Allora annuso, sbuffo, snaso e mi chiedo quando anch'io potrò finalmente provare Hurra!!

Cancelleria

2009-08-07T11:15:00.002+02:00

E' un duro quesito: prepàrati al momento;

cosa nascondi dentro di te, o roccia spietata?

cosa passa nelle tue solitudini?

Lo stridor dei morti nel pomeriggio d'Agosto

per le vie in ogni istante

è un lascito senza eredi.

Sono un dono questi occhi del tutto

il cono d'ombra in cui le cose sono assopite

dentro la lettera posta a parte dal tuo consiglio.

Virtù terrestre

2009-08-05T23:51:00.002+02:00

Una virtù tutta terrestre

dentro la mia libertà piccina

alle spalle del tuo capo chinato

nelle nostre vacanze di solitudine

all'ombra di una fronda che parla.

Una fortuna premurosa

è linfa che stilla sulla spavalderia

ciarlatana dei miei vestiti ritinti,

sui clamori dei miei giorni

poveri e rubati, senz'essere più

uomo ormai, senza volere ancora.

Spesso ti dico un costume di fatti

un certo sentire stordito dall'acqua,

come immerso in un liquore

sublimato dalla vita e dai pensieri

una virtù tutta terrestre

come un vino delle cose

stropicciate e spremute sulla

scorza del corpo, della mente

quel che resta in fondo

un eccetera, un altro ancora.

Cocco Taxi

2009-07-27T10:31:00.002+02:00

Cocco..., Amore..., cinque minuti, siamo muniti nell'altra riva, co i riva ghe dago...Cocco...Amore, pennella la manovra l'astante per un istante lascia la scia e l'onda tra i ratti festanti riuniti in assemblea plenaria alla Duma della baia del Re.

Sergente rondante

2009-07-04T16:49:00.003+02:00

Ronde contro ronde, cacciatori di teste nere e bianche, cannibali della notte dei morti viventi, thriller. Bande magnetiche ci attirano presso i cantoni per cambiarci i connotati, così pestati veniamo espulsi dal sistema digerente in un cono d'ombra. La gerenza delle badanti, o sergente rondante, dei tipi di estrazione indo-europea, mongola e afrodisiaca si fa sempre più intricata nelle balze del tuo cervello celtico, paleo-veneto, imbecille paleolitico restato dentro le valli dolomitiche e negli acquitrini malarici fino a ieri. Sei la scheggia incarnita del moderno superuomo, sei il servo più ossequioso della gleba in cui fai marcire le patate, ed esci la sera, in frac verdastro per sentire l'opera italiana, armato di demenza. Hai costruito il caos intorno alle teste dei tuoi paludosi pupilli, e poi chiedi alla tua madre-moglie-televisore di restare fuori la sera per ridiventare il ragazzo che eri all'oratorio, quando sputavi addosso all'infelice e rubavi i polli dai cortili. Imprenditore incensurato, sfruttatore prostitutorio, organizzi le partite scapoli-ammogliati sulla piazza del patibolo per quei poveri teschi rotolanti, quelle ciabatte di cuoio, quegli occhi neri che guardano ovunque per scappare nell'oblio.. Sergente rondante, la stella dello sceriffo si stà coniando per te in tutto il Far-West, i tuoi villaggi festanti, le contrade medievali, le industrie metallergiche, la spilla gialla che trafigge il petto, il dardo d'oro per il tuo vampiresco appetito di vita; te la vogliamo apporre di persona, noi comitato dei pifferai magici.

Navi senza fine

2009-06-29T19:24:00.003+02:00

tu trascini le nostre vacanze,

tu trascini le nostre anime nei fondali

consumati, senza un attimo di respiro

non hai ieri non hai domani

tutto è ormai nelle tue mani,

o portuale commerciale

nelle tue navi, navi grandi,

navi senza fine...

non mi importa della luna,

non m’importa delle stelle,

tu per me sei sole e cielo,

grana nelle nostre tasche

tutto quanto voglio avere,

tutto è ormai nelle tue navi,

navi grandi, navi senza fine...

Augh, viso pallido, Riserva senza fine,

denaro senza riserve,

dò le mie pepite nelle tue mani

grandi, mani senza fine...

Un proiettile d’oro

sparami nel petto

vivo senza domani

ti dò le mie pietre bianche

da guardare e da toccare,

palle e mazze da golf

nei prati delle tue navi,

navi grandi, navi senza fine...

sparami al petto, che

io possa ancora vivere

tutto quanto voglio avere,

senza ieri, senza domani

senza un attimo di respiro

navi grandi, navi senza fine...

Canzone d'amore veneziana dedicata a Paolo Costa Crociere.

Odi veneziane

2009-06-29T00:08:00.002+02:00

Venditore palestrato, come un fiore da cogliere per la strada dalle ragazze americane, vendi le tue cianfrusaglie, le tue bazzecole in una specie di poltriccio armato, quasi come una chiocciola ti porti a dormire la sera. Sogni il desiderio di diventare un divo del cinema pornografico, tutto questo è il tuo mondo di cartapesta dipinta e laccata stile rococò per il carnevale delle signore. Le tue coserelle tintinnano lungo la calle stretta sotto le braccia forti, servite al momento opportuno per la sola fatica del giorno. La tua carrozzella imbacuccata, la tua bacheca di ninnoli arriverà nella rimessa impantanata dai topi di fogna, le tue mani lastricheranno la strada pisciosa, il boulevard del successo erettile; sei il membro di questa società virile, l'agente segreto dei bucanieri, il successore dei coccodrilli dalla pelle di pitone. Ambulanza dell'abbondanza, i tuoi ostacoli sono solo ambulanti caduti in schiavitù.

Grande nave del porto venuta dalle terre polari, hai visto l'Eisberg sciogliersi di pudore ed il maelstrom urlarti improperi e gettarti le maledizioni di Odino per aver lasciato i fiordi ed esserti concessa il viaggio per Citera. Le turbine assecondano i suoni di Pan e le molte eliche impazziscono di vedere i marmi del Partenone vandalizzati dai veneziani. I comignoli venerano le cupole della basilica, en passant, con la solenne scoreggia del vichingo, le genti giocano a tennis sui terrazzi babilonesi, come giardini dell'eden, oltre i campanili bizantini, sopra i sindaci gotici spruzzati di tessere luminose. Le ammissioni a bordo superano le previsioni, i mosaici sono portati a spasso nelle bluse marinaresche, i vetri ammiccano tremolando ai borgorigmi del tuo ventre, lo statista locale saluta gli imbarcati come un Comintern in vacanza, le chiome bionde sventolano tra arie chimiche, gli occhi azzurri guardano i leoni alati sfaldati, sfegatati, uno sfintere di acqua salmastra da superare per Citera, oltre i lazzaretti, oltre le secche, via, via da questa peste, melensa cineseria.

Vaporetto. Una ambizione di progresso ecologista, un motore ad acqua bollente dentro un vascello fantasma si aggira in tutte le viscere della città per il trasporto di anime belle. E vecchi rancorosi pieni di fiele verso l'esotismo proteiforme e prolifico di giovinezze fanno dell'impulso criminoso l'unica ragione per continuare a navigare e vincere la morte. Vaporino, un dispositivo per infiltrare il virus dell'omicidio rituale e generazionale, dunque il genocidio dei giovani da parte dei vecchi in uno spazio chiuso e isolato, ma vagante. Il vaporino vaporizza di gas esilarante i suoi passeggeri, induce a delle allucinazioni, propaga una psicosi di massa, un ammutinamento, un assalto alle navi da crociera, l'arpionamento e il cannoneggiamento, infine la presa del bottino e il sollazzo nelle grandi hall e nelle piscine, quando fa molto caldo nel Canale della Giudecca. Come in un vagone piombato, in un container libico, la nostra nave del deserto ci porta a destinazione, agitando le acque, solcando banchi di alghe fosforescenti, speronando pontili fradici, sciogliendo i grassi, disfacendo i trucchi, i tranelli e le illusioni delle nostre vite.

Foresteria

2009-06-27T23:52:00.003+02:00

Parlo con falsi amici per dirti

un motivo privato dal cuore,

forse l'amore, che resta opaco

dietro un paravento di lemmi

impauriti sotto la tua burocrazia,

e la speranza si spende nei toni

erronei come peccati puri,

infranti i registri duri e i modi

pii del messale lessicale...

Vale forse un'altra letteratura,

un'altra impalcatura di noi

un assunto nuovo che lavora

al senso oltre al numero quinto,

che varca una stanza della tua vita

cui a tutt'oggi la chiave non risulta

nel palmo della mia mano.

Discorso d'amore ad un'amante ansiosa

2009-06-08T17:46:00.007+02:00

L'idillio sopraelevato copre di candore tutti i capi delle anime in un manto di splendore che dura il fiato di un pensiero ma non di una parola, perché è già passato come un guizzo di atomi, un lucore argenteo in una vita spaesata. Io che vedo l'orizzonte chiamarmi in ogni stanza, al di là di ogni muro ombroso, come si vede sullo sfondo della laguna la verità di una persona nel solo sguardo che dà al moto ondoso, se disperata, ansiosa o semplicemente quieta, salmastra e un pò arida, ma di una aridezza che stà muta e vuota perché parla con il mare, i pesci invisibili, le fronde melmose di piante inabissate in una vita oscura e privatissima. Che dire delle tue parole, delle tue non parole, dei gesti delle tue parole, i tuoi verbi che chiedono, una volontà ansiosa, senza cura, povera di saluto, con un saluto noioso, cerimonioso e fin troppo vanitoso, senza vaquità buona, solo povera e affamata. E come insegnarti qualche modo, qualche stile di pensiero e di dolcezza che dà e non chiede ancora, che stà con il mondo e lo segue senza speranza, perché è tutto realizzato, senza incomodo, e resto. E che dirti ancora un ti amo, una frusta carezza - lascia stare le cose come si mettono tra noi, non portare via niente, il niente è un resto che ti sopravanza, ti stà addosso, e la fortuna ci ride e non te ne accorgi, sei sempre altrove non vedi la felicità delle piccole cose e di quelle troppo grandi che ti lasci alle spalle. La felicità troppo grande che non ci si accorge passare ed è già stata e stà arrivando, è solo adesso. Questo ridere che bisognerebbe avere la forza di tenere ogni minuto, anche nel sonno e nei sogni accade sempre e non lo apprezzi fino in fondo presa come sei dall'affrontare i fantasmi dei tuoi incubi le chimere le illusioni di quella che non sei mai diventata per gli altri.. Io sono e non sono, sono un altro ancora da quello che ci si aspetta, eppure ritorno a essere lo stesso, e vedo che questo ti fa impazzire, così la stanchezza di dover parlare sopraffà il desiderio di parlare e ascoltare - dagli spunti agli spunti e ancora spunti per continuare.. Ma ora non ci sono più spunti, non si accendono nuove protensioni, prospettive, solo vittoria e vittoria, neppure una sconfitta felice del senso.

Ribaltami le cose, non distruggere, rifà in pose nuove, cambia voce, usa un basso, una corda, non imitarti. Passa una nuova mano, fermati un poco, non rilanciare, abbassa lo sguardo ai piedi, dove ti stanno portando? Camminassi nel deserto, faresti un giro intorno al vuoto di te stessa che brama il potere del nulla, tornando al punto di partenza non avresti guadagnato che tempo perso; minuti buttati nello spazio di questa terra che gira nella meta ultima di girare e alternare stagioni felici. Una vita di minuti che sono serviti a invecchiarti senza altro resto che tracce nella sabbia; un vento le cancella per un motivo ironico insito nel mondo.

Non siamo fatti per migliorare in tutto, non siamo neppure nella volontà. Siamo stati e siamo e poco ci basta per aspettare di vedere quello che il caso ci offre nelle mani e gli altri ci danno in consegna. Non è un bene giudicare sui peccati della nostra ira che crediamo essere degli altri. Un credere così non si addice alle scimmie del linguaggio che siamo riusciti fuori in questi millenni. Che storia fantastica la nostra, che bel lucore nello spazio scintillante di gas tropicali, esotici, rossi e gialli, blu e viola come petardi incancreniti e messi lì con gli spilli che ruotano invano attorno a un buco divino. Che risoluzione prendere ora del nostro amore che fa a botte con il tempo, le divinità fasulle e i tiranni dell'inconscio? Che dire a quel buco di energia sperperante delle nostre stralunate balzane pretese di essere amati? Che logorroica sborra siamo per dettare le condizioni del riconoscimento universale? Desistiamo e restiamo a guardarci nudi.

Nepitelli tempestosi

2009-05-31T19:19:00.003+02:00

Non mi è parso mai vago

il disinteresse del mare

ed anzi nel mio cuore

tesse l’estuario amaro e beato.

Intanto incorrono le schedature

prolisse dei beni, i cataloghi

delle illusioni con gli svincoli

di identità d’usufrutto.

I miei dizionari, tutti invecchiati

nella contemporaneità già smussata.

Un confluire ottuso lascia

il diaframma di madreperle logorato,

riverbera tutto questo come

un altro mondo,

e l’occhio ingolfato

di lacrime senza uscita,

attraverso il vento delle onde

nell’orecchio è tutto asciugato,

la voce sua entra e sa dire

cose mie che non conosco.

Condizioni d'uso

2009-05-19T22:50:00.004+02:00

L’inarcato godere della visione

s’addentra nella tua missione privata:

un golfo inabitato, scevro di spettri

e di dintorni, in luogo di mentire

sull’Ente spodestato è un vano

con affreschi di cielo e ali

d’amorini furtivi e furbeschi,

ariette e guazzi forzati in

quadrature fuggite ai cerchi

concentrici della tua vita,

bisticciata con le promesse

degli eventi inerenti, delle cose

dubbiose, le nebbie della ragione

e i pigolii di piccole arpie in nuce,

la luce del tempo che ti ha truccato

di segni il volto, le spume albeggianti

delle tue stagioni tutte attardate.

Cosa ti resta ai piedi, un calzare di

Ermes ed un saldalo liso d’Achille

pronto ad essere colpito, prima di

balzare in aria in un cielo lapislazzulo?

L'importanza del luogo

2009-05-12T21:42:00.002+02:00

E’ applicandomi alla ricerca indefessa dell’abitazione che mi capitò di intendere in lui una sorta di preesistenza. Era un doge, in anni di espansione del dominio della serenissima repubblica, quando le merci circolavano veramente tra mari, porti, isole, lagune, fiumi, carretti, mori e schiavi per denaro sonante. I dogi erano d’estrazione piratesca e imprenditoriale al contempo, capitani da mar con lunghi solchi e grinze agli angoli degli occhi arsi dal sole e dal sale. Io probabilmente ero un suo attendente o mi curavo dei depositi dei vini, vettovaglie da assicurare per i suoi viaggi d’esplorazione. Ma certamente i suoi palazzi splendevano di ori e vetri sulle facciate, le corti traboccavano di broccati e sete, gli androni poi misuravano i metri di spezie e otri di vini liquorosi. Certamente nell’isola del lazzaretto i dottori fumigavano le sue mercanzie, i lapislazzuli venivano venduti ai pittori di grido, le sue navi partivano ogni tanto con trombe e pianti e implorazioni alla madonna, o a venere in culti più segreti. I marmi e i bronzi si stavano già preparando per la sua cappella e i famigli, austeri, controllavano i costumi delle femmine. Lui, lavorava da tempo alle ambasciate, spediva lettere e documenti di tale cura che una parola nell’ordito della rettorica poteva valere molte teste. Lo stile e l’equilibrio della prosa era diventato tutto il suo cruccio.

Ora è il desiderio che lo anima alla riconquista, tutto stà nel buon giro dei venti.

Seconda coniugazione

2009-05-05T22:30:00.003+02:00

Questo tuo scialbo di bellezza

che vive acerbo, sprovveduto

è tutto un costume di stelle

staccate, bottoni lucenti

madreperle coriacee e slabbrate

una casacca trapuntata sull’oscuro

assoluto che regge

una domanda povera e crudele

senza scampo alcuno negli occhi

senza mare un golfo sicuro

Aleph

2009-05-02T12:20:00.003+02:00

Ruscellamento millenario
dentro le bussole degli occhi
così impazzite, erodi le sale
la camera rupestre delle impressioni
e lasci un’acca senza voce,
le inarticolate aspirazioni.
Ormai s’inceppa il meccanismo
dell’azione, rugginosa la notte
del sole mentre spira
in nebulose di vecchiaia.
Tutto quello che non so
s’involve in un cartoccio di stelle
in un lustro senza verbo
sempre prima del giorno
della luna, futura e oscura.

Paradiso

2009-04-20T21:35:00.002+02:00

Attendo che l'anima atomizzata
sulla faccia pietrosa del mondo
lasci una lacrima vulcanizzata,
col favore dei giorni, dei corpi estinti
un alcol bucolico di cose
tutto effervescente e sonoro
di risa in bolle a miliardi.

Senza voci

2009-04-16T20:27:00.004+02:00

Incolto giardino in disparte

della mia acerrima memoria

non ti ascolto da tempo

non ti ho mai curato

ormai un arruffato roveto

mi punge i pensieri, le vie

sono scomparse i sentieri

invisibili aleggiano orbi

le mani graffiate hanno una coda

di gesti di scusa

a voi rose ammutolite

Pasqua eccentrica

2009-04-04T23:27:00.004+02:00

Siamo noi, risoluti pitecantropi sonori, vedette sopra-coperta, che agitiamo le braccia all'arrivo della primavera! Si slacciano i fili del nostro passato senza futuro. Arriva ancora una volta un giro che ci affoga nella rinascita e nella morte del morire, per un pò staremo meglio, starnutiremo di vitalità, ci lasceremo andare...

Rinunceremo mai all'amore? Troveremo un piccolo motivo che ci faccia voltare lo sguardo oltre, al di là del nostro passato, verso il presente del nostro desiderio? E la paura ci assalirà ancora, tremenda, a toglierci tutto questo in un attimo? Certo che sì.

Ma tuttavia, nonostante questa agghiacciante possibilità non remota dentro le fibre del cuore, dentro l'articolazione più potente della nostra memoria, ci salveremo con queste parole, con queste bellezze vitali che ci ricambiano uno sguardo, una idea palpitante e segreta. La comunione di un gioco di specchi.

psicotestamento

2009-04-01T22:25:00.003+02:00

Al primo, minimo sentore d’incoscienza, in conseguenza alla senile costituzione o alla avvenuta disgrazia, impongo l’esecutore di consegnare il mio corpo, le belle mani, le pelli segnate da cicatrici piratesche, gli organelli cigliati, e le secrete ghiandole alla scientifica indagine. Espiantate l’inconscio e fatene ciò che volete: film di fantascienza, drammi psicologici, sceneggiature di romanzi d’avanguardia. Non ne vorrò più sapere.

biotestamento

2009-03-31T11:35:00.001+02:00

Voglio che sul mio corpo sia fatto comma del mio coma e permanga lo stato durevole dell'incoscienza, tra numerosi dibattiti e pianti di prefiche e laceranti divisioni dell'universo. Voglio essere sondato notte e giorno, impagliato nel letto e palliativo d'ogni foro che sul mio corpo si riunirà come l'arco della mia cagionevole costituzione.

Absque fumosa

2009-03-30T21:45:00.001+02:00

Il resto dell’ottica generale

è un quant’altro

buttato sul lastrico illuminato

per due istanti

della tua vita

dai conci bagnati al tuo cristallino

è aleggiato

senza esistere.

Ferie

2009-03-29T23:03:00.001+02:00

E’ una risoluta vacanza

sulle tracce di vita dell’amore

così instupidita e ricreata

come una gita in treni dentro a gallerie

di pene e cattiverie d’uomini smagriti.

Vado via dagli ameni pensieri

con la morte riservata compagna

con la rabbia senza pari così pacificata

- serenità compresa -

sul posto di questa bella accusa

mossa da altri dentro altri

verso la latitudine dei covi,

la caligine dell’ambizione,

l’estinta estate del sogno.

Darsi all'ippica

2009-03-05T22:07:00.000+01:00

Piccolit, cin piripim, era l'ago della bilancia per il tormento dell'intero ippodromo. Il teatro naturale di Oklahoma, disposto sullo sferisterio arrossato da un sole meridionale, in una valle dell'oro, faceva recitare tutti coloro che sceglievano una parte per la loro vita intera, e lo spettacolo aveva sempre il tutto esaurito. Il circo, l'arena, la conca nella quale oltre a cavalli galoppavano attori naturali, si disponeva certo ad ospitare un certo frenetico scambio di battute, di scommesse, un'economia d'azzardo insomma. E per colmo di fortuna, il Tutto s'esauriva in ogni istante. Una pienezza s'impadroniva del momento, sia nella gara, che nell'audizione, cosicché agli occhi gli orecchi palpitavano in coro: una tragedia poteva spendersi di lì a poco, e i fantini dunque potevano fare tutt'uno con le scene, la dialettica dei garretti, la schiuma di froge e il mal caduco insieme. Per colmo di sfortuna, le vincite non pareggiavano mai le disfatte, ma le disfatte non superavano neppure mai le vittorie, e questo mai non esauriva mai il Tutto. Piccolit, cirin pin pin, il fantino più noto al grande pubblico di uno spettacolo di briciole e miserie, era l'ago della bilancia sul filo del tormento per l'intero ippodromo, e nel teatro naturale questo si notava, in un modo tale che esaudendo un mai nella naturalezza del recitare, questo unico mai esaurisse il Tutto una volta per tutte.

A chi vuole intendere, senza menare cani per aie.

San Martin

2008-11-13T21:43:00.000+01:00

Una fata scivola perduta

- non saprò mai come -

nella vetrofania nebbiosa

sopra tavolini a tre zampe,

sobbollire lieve di birrini,

in un'aria di dubbioso

afono innamorare...

Mi assolve questa coda

d'occhi? Mi dissolve questa,

perduta, tradita atonia?

Il solvente passa nell'etere

il velo disappannato trapunta

le luci del cielo,

tutto è cambiato, caduto.

Figli delle stelle

2008-11-11T21:57:00.001+01:00

Triste rissa lunare

sui selciati dei piani superiori -

tra trachiti sconnesse

imprecano i balordi stellari

in un’ebbrezza lattea

di materia alcolica oscura.

Dentro l’urna terrestre

dove secca l’anima

degli immortali diviene

il pattume dell’universale ma

nessuna traccia si fossilizza

nessuna ammonite serena

saremo più da calpestare.

Orazione patafisica

2008-10-31T23:07:00.001+01:00

La nobile macchina dell'amicizia ha preso la via del rilievo di parti di noi che concepiamo fin da tempi remotissimi come oggetti di rara bellezza, ma ormai sepolti da un cumulo detritico vulcanico che ci sconvolse un giorno.
Narciso da Belfredo, che fu tra i primi a scavare nei luoghi dove da antichi testi si desumeva fossero i resti delle dimore misteriose, delle oscure presenze destinate all'espressione, estrasse dal cuore dell'abitato, in mezzo al foro, un cadavere fossilizzato in posizione fetale, accovacciato, come un dormiente. Egli, allora regio ispettore delle Belle Arti per il territorio dell'Io, e di lì a poco direttore del Museo Nazionale di Es, non tardò a mettere in moto un meccanismo di figurazione che si dimostrò efficace a tradurre in movimento la statica degli oggetti desueti. Fece colare del gesso in fori praticati nel cavo della roccia sedimentaria, quasi un travertino ma di presenze umane anziché vegetali, e trasse fuori larve di uomini e animali abbandonati dalla follia a sè stessi, mutilati dal destino, fatalisti soffocati, piccole nidiate di progetti asfittici. Nessuno scultore, nessun artista potrebbe aver reso così interessante il lavoro dell'amicizia curando i tempi morti dell'espressione, le parole tratte da vaghe allocuzioni quasi accidentali delle membra. Solo un Narciso che poteva immaginariamente dialogare con la morte, negare al pieno un diritto di libertà, e valutare il vuoto come risonanza di significati dell'al di là, solo un tale uomo poteva trovare sè stesso in una pellicola di fuliggine secolare e riparare le proprie cure dentro un alito igneo e nello stesso tempo etereo, alone di una promessa di rispecchiamento ignoto.
Questa è stata la nostra pietra miliare nel percorso in cui ci troviamo, insieme, complici percorritori.

Pudibonda famelica

2008-10-30T22:07:00.001+01:00

Caracolla l'alimento
dentro un lamento barcollante
e si ingoiano le fatiche erculee
dentro i laboratori della vita,
senza neppure uno scioperare
senza la banalità pensionante
nei petti e nelle menti, tutto
è là fuori le strade, tutto è bloccato
sotto un lampione che fuga l'ombra
di un ospite marxiano,
di un Osho strano,
certi lavorii bislacchi alla proprietà
della conservazione.

2008-10-12T09:59:00.000+02:00

Laborinto

2008-10-04T00:04:00.001+02:00

Lunedì alla ripresa della vita

come se fosse un lapsus

la vita rispetto al lavoro

Un poco di rispetto nei giorni

si deve, in quest’epoca si faccia,

dirimpetto, si faccia fronte,

come uno sputo alle onde;

radio del mare prolissa e riverberante

a galena, che faccia male a questi occhi

pieni di inquieta mestizia con la sua calma

argentina, o lavorìo d’oro senza sirene.

Rifugio e naufragio in una condensa

salificata così lontanamente dal mare

un sudore nelle mani dei giorni pieni di sabbia.

Speriamo a Dio

2008-10-03T22:41:00.001+02:00

L’illusione a lungo protratta

di somigliare a un bronzetto italiano

è una solitudine cupa

nella mia galleria d’arte bruta.

Le lamine metalliche rivestono

l’esoscheletro idolatrico,

la mia religione naturale

è un teatro di cartilagini

dentro le nostre articolazioni,

nei rapporti oscuri tra pittori e scultori.

La corsa dell’anima appariscente

è un motociclismo vichiano,

un soffione pestifero che muore

lontano dalla mia lunga gittata.

E sembra d’avere

una lingua mobile

per l’uso devozionale.

Da una lettera perduta

2008-09-11T22:39:00.000+02:00

Rendiamo tutto. Smettiamo di tormentarci e demoralizzarci. Tutto è ben più grande e serio.

Portiamo l'analisi fin nel più profondo; questo fatto dell'Estate, l'essere stati un oggetto dei desideri... Ormai pensiamo solo con le donne, un altro pensiero tra uomini e persone che lavorano non lo riusciamo più ad ottenere. E' l'ora dunque dell'intrapresa della scrittura, della memoria da scavare in abissi...

...così, solitario y final.

Erroneità e Allusionismo

2008-08-26T22:24:00.001+02:00

Il mondo sta contenuto nell'insieme delle allusioni.

Dato l'insieme semi-finito delle allusioni, possiamo con certezza ineffabile conoscere la realtà.

Ho vissuto una alcune notti da solo in Brasile, per aver versificato questa verità nell'errore psichico concludiamo la nostra certezza del bello per l'indomani felice del nostro futuro.

Una lingua che possiede il futuro anteriore è incorruttibile dalla logica della sene-scienza.

Pensare non è parlare con le parole, è alleggerire il carico della testa con viaggi nella terra dell'Erroneità. I trasporti dei carichi allusionistici permettono di ottenebrare il vero intento di Dio in favore della felicità istantanea dello psichismo. Di qui l'esigenza di ascoltare il discorso della senescienza senza remore e iniziare al più presto un giro di trasporti e di carichi da smaltire nell'Erroneità.

Sono un mastino di Darwin, sono un evoluzionista pitecantropo: vivere la realtà non è mai stato così arduo come ora. Eppure, amici, portate anche voi il fardello gioioso dei carichi allusionistici degli altri verso un nuovo territorio. L'espansione è vicina.

angina pectoris

2008-08-26T21:19:00.000+02:00

Dopo la batosta sinistra a poetare siamo deficienti. Come un infarto preceduto dall’angina pectoris, escono parole facenti parte dello schema ischemico.
Cuore e ragione. Non è chiamare alla sintesi superiore queste due parti?
Chi sarà la sintesi di quello che c’è oggi nella vulgata politica?
E soprattutto chi dividerà ancora quella sintesi
State dicendo questo?
Affatto. Dite di più, molto di più.
La fondazione Desiderio potrebbe essere riallacciata, ad esempio.
Lo strumento di misurazione non ha da essere il consenso?
Non è l’amicizia divenuta nobile macchina?

Emissario del trascendimento

2008-07-17T22:24:00.001+02:00

Quando riemergerà? E' una domanda costante alla quale solo dentro lo stretto giro dei giorni può dare risposta l'aurora. Nella sostanza qualcuno si perde e si inabissa, per più o meno tempo, misurato sul giro di torace o sulla forza di sopportazione, e nella sostanza va a trovare un Dio che respira ogni cosa. Ogni aurora che è passata in questo anello di tempo ha ripopolato di lievi paure, di sospetti inconsci le mie giornate. La sostanza è la porta dell'al di là da cui si respira un oblio che ci fa vivere più a lungo, in un ampio giro di vite, ma che a trascendere la scontentezza poi ci porta velocemente in una vecchiaia malata e solitaria. Questo emissario io non lo voglio far accomodare, mi basta un leggero sospetto lontano, una lieve paura nell'aria che respiro, la opaca visione che c'è un infelice giro di giorni. Io non ho mai capito come tuffarmi, come calare. Io non ho mai voluto dimorare nella sostanza fino in fondo. Mi basterà quel poco che vedo, che non voglio intuire. Saremo tutti alla fine in essa, ma per me solo quando la ruota finirà di girare.

Restaurazione del pensiero

2008-07-06T15:05:00.000+02:00

Tutte le stratificazioni di quello che si dice e di quello che si pensa, le zone allineate e contaminate dalle mie parole, e di quello che in fondo alla base originale pensava una larva di me, in quest'opera di pulitura se ne andranno via.

Ah, questa larva sottile. Considereremo questa larva sottile che con la sua patina malferma e lacunosa non sa che esprimere di buono, forse solo un sentimento impreciso in una parola balbettata. Se solo trovassi una singola emozione, in una parola precisa, come se fosse un tono, un pigmento, nuocerebbe ad ogni impresa; anche quella che vieterebbe di parlare se non informati del fatto.

Non sono informato del fatto neppure in quello strato primitivo che si muove come una larva priva di pensiero, e neppure più esternamente, laddove l'ultimo strato di storia tocca la superficie del mondo, questo accumulo di occasioni intessute di prosa. Una larva come la vedo ora è solo il risultato di un accumulo di occasioni che le hanno fatto oltraggio del tempo.

In un caso non c'è più abbastanza trama, nell'altro c'è troppa ridondanza: l'accurato restauro è solo una interpretazione come le altre occasioni del mondo.

La fortuna della sera

2008-06-30T17:11:00.000+02:00

Quel piede che si calca portandolo nella sera di Venezia, non si accompagna ai conversari dei desideri, non si accompagna ormai più da tempo alle confessioni. Ma tutto quello che c'è da sperare nella vita è avere qualcuno di nuovo a cui parlare in una sera d'estate delle proprie speranze, sconfitte e desideri. Oltre a colui o colei che ha scelto di stare vicino e fare di quelle confessioni il repositorio, bisogna guadagnare ad ogni piè sospinto qualcun altro che ascolti l'intima ribellione, le segrete vie del desiderio, che non hanno scampo sennò in un repositorio ormai muto e coperto nella settimana santa. Il repositorio è diventato troppo presto un luogo santo, pieno di inutili rituali e celebrazioni, pio reliquiario della pietà. Ma a fianco del calcagno nella sera di brezza marina, andando verso le luci della sagra, tornando dal ballo, il cuore torna a riporre una indole indocile in un altro petto, in altri occhi e ricetti attenti, la calzatura della parola si fa scollata. Fortunati coloro a cui la sera permette il riso dei complici, pare pensare quel piede che lo porta nella calle larga della notte.

Modestissimo parere

2008-06-25T22:07:00.000+02:00

Mi illudo, spesso facendo, di aver illuso il mondo e il tempo che io non sia successo. Come se si potesse passare senza traccia in questi evi. Come se niente di noi abbia avuto una presenza, duratura per qualche anno, di fronte al conteggio della perennità che tiene il Tempo. Anche di pochi grammi, anche di pochi granelli, difficile è scappare alla bilancia che pesa, al filtro che setaccia le coste di questa terra per valutare la balneabilità universale, dicono alcuni teologi delle estasi temporali che si leggono nelle riviste vacanziere. Direte: come fare per scappare da questa immane catastrofe? Non c'è rifugio, neppure nel giorno più laborioso e forsennatamente occupato dei tempi, per annientare tutta questa bella vita passata tra sapori del mondo e tramonti mediterranei, begli sguardi, colli divini ondeggianti, andature flessuose e sinuose schiene, risate di bambini, di fronte ad un giudizio non amichevole? Ebbene, questa idea non costituzionale di appellarsi contro un appello sgarbato e complottardo, di ricusare quel Gran Giudice nemico, ebbene questa idea, mi pare possa essere un primo passo verso una verace e santa rivoluzione universale di contro alla fine dei tempi.

Lettera all'amico infortunato

2008-06-21T21:42:00.000+02:00

Una discriminazione esuberante, per usare un eufemismo, nella nostra epoca prossima al trapasso verso l'ignoto, è quella tra individui possessori del diritto di viaggiare motorizzati e quella tra individui privi di questo diritto, che se ne vanno a piedi, con le proprie stesse forze, quelle del proprio corpo dotato di pulsioni e appetiti, alla propria occupazione. Questo diritto che sta nella coscienza dello spostamento, ebbene è stato sospeso per lo spostamento in acqua, in un luogo lagunare, dove la difficoltà della sopravvivenza si fa passo passo sempre più prossima alle pietre, ai valichi, alle guglie antiche. Il diritto internazionale, la convenzione per i diritti dell'uomo, stanno ai bordi di una città retta da un filosofo platonico dedito al federalismo delle idee opportune, ma non vi possono entrare. Gli abitanti della città improbabile, in un'epoca prossima ad un trapasso verso l'ignoto, subiscono il diktat di un orbo che non vede e non vuole sapere quanti fiumi o canali irrigano di vino, birra e baldoria le calli i campi le fondamente. Le forze dell'ordine atte ad applicare la legge della circolazione ai bevitori abituali e traghettatori verso l'ignoto dotati di veloci battelli a motore, sono congelate in un limbo di impotente estatica trascuratezza che le avvicina alla sindrome di Stendhal con accenti wagneriani. I malfattori non esistono tra le uniche forme di esuberanza di dominio pubblico che esistono nella città delle dodici fatiche, i famigerati Cocis sono ormai estinti, le corse dei motoscafisti abusivi impongono alla valutazione del filosofo una pacatezza degna direi del migliore Epicuro, visto il beneficio indiretto sulle casse della repubblica, il luppolo trabocca sulle bocche dei menestrelli e trovatori di acutissime note, gli snervati avventori sono rimboccati nelle coperte calde dell'esercito della salvezza che stanzia al lato del santo bevitore...

Dunque, amico mio, non aspettare ancora in mezzo alle zolle nerastre e ai margini dei colli termali, vieni a stabilirti in questo specchio di acque stagnanti e melmose, tra vie piene di piscio e topi, almeno il cammino della sera ti sarà leggero e liberato da ostili pedanti..

2008-06-18T15:14:00.000+02:00

E’ mendace lo spirito d’afflizione che riserviamo a noi nella prassi dei giorni peggiori.

Agli operatori della psiche che esercitano la loro funzione e compiono scorribande nel territorio libero del senso di colpa dobbiamo dire solo questo; attenti operatori della psiche, attenti ai vostri lavori che non si concludono. Fate cura del tempo, mostrate inclinazione verso la sua signorile esperienza. Siate indotto stupefacente e lustrate le vostre cliniche con spazi creativi per creare e ricreare creature scriteriate e scrutare i loro crateri.

Agli operatori della strada, che siano prostitute o vigili urbani, prestate il massimo garbo ai vostri clienti e siate clementi con essi per quella legge hegeliana che vi fa dipendere da loro per inverarvi.

Agli operatori dello spirito, agli offerenti dei sofferenti, non celate la vostra ibrida natura. L’esteriore celebrante, l’ebbro celibe che riversa bile, c’è.

Agli operatori delle tasse e ai burocrati di qualsivoglia ufficio, siate costanti e fate della premura la natura esatta del compimento della pratica, della verga la finzione postuma sul da farsi.

Della firma

Padre Rovert

Buon senso di colpa a tutti

satorarepotenetoperarotas

2008-06-14T18:39:00.000+02:00

(in memoria di critichino rubiamo e incolliamo da gioiella lontana:)

Questa non è una poesia.

E non è neanche un off topic scritto al di fuori degli argomenti
dell'ennegì.

E' uno scritto, lungo, ma non mi importa.

Scrivo perchè voglio che qualcosa di mio sia legato a iap per Carlo Berselli
che è
scomparso all'improvviso.

Quindi per Enoch/Critichino/Sversato/MariaStrofa/Librellula,e tutti
quei
suoi nick con i quali s'è presentato a me ed a tanti altri qui su iap e per
Usenet tutta nel corso del tempo

Già, il tempo.

La notizia della scomparsa e il momento in cui è stata resa nota sulla
superveloce autostrada di internet risale a due giorni fa, ma per me che la
scopro è *adesso* e mi dice *adesso* che "l'Assenza" sarà *totale*,
*definitiva* e che è come se tutto fosse già passato,come se tutto
fosse già trascorso e scivolato via per far posto ad altro che sia
più novità,
più fresca vicenda.

Per me è tempo di dolore.
Profondo, autentico,vero,reale.Che ho bisogno di condividere per iscritto.
Per me un evento luttuoso e la morte non sono mai un voltare pagina
velocemente.E vorrei che nemmeno la cosa scivolasse su iap senza
una mia parola.

Perdo una Presenza cui ero molto affezionata, una vicinanza nell'irreale
che spesso ho sentito Reale.
Ho la certezza di aver smarrito definitivamente qualcuno che leggevo
volentieri per
come si esprimeva, per quel che raccontava, per l'immagine che mi rimandava
quando lo ritrovavo e cui sempre lo associavo in maniera molto infantile...

Quella del momento in cui l'onda piena e tumultuosa si frange sullo scoglio,
lo travolge, se ne appropria solo per un attimo, prima di ritirarsi e
mescolarsi ad altra acqua ancora, ma in maniera meno violenta, più leggera.

Una immagine possente che disordina,sconvolge,mette sottosopra, rovescia
poi quasi si smarrisce da quella violenza e si raddolcisce.

E su iap ricordo spesso rovesci di parole o improperi o altrettante
celebrazioni,guasconate fatte rivelazione, racconti, commenti,apporti
di tipo critico,studi etimologici,poetate,pure
"donchisciotteschi" combattimenti,
=
Carlo.
In una parola,in un nome,Carlo.

Quindi.

Voglio che questo scritto rimanga qui,depositato per sempre, per ricordare
Carlo Berselli , perchè
Carlo Berselli è e sarà sempre una parte viva di iap.

Non solo di quella iap che io ho avuto la fortuna di vivere tempo fa, ma di
*questa* iap che continua a crescere e rigoglia ogni volta che qualcuno, con
grande generosità,postando,deponendo di suo ci chiama a far parte della
propria essenza più vera e più intima, non tanto virtuale, legandoci a lui
nel
permetterci di leggerlo.

Una volta qualcuno mi raccomandò di stare
molto attenta,mi disse che in questo virtuale non siamo che parole
vane,immagini e personalità costruite, menzognere.

Poi che la letteratura e la nostra voglia di avvininarcisi su iap sono una
cosa, la vita reale, le questioni private e personali altrui *devono*
rimanere
personali .

Io risposi quel di cui sono convinta ancora : certo, nel virtuale puoi
costruirti una personalità nuova e differente dalla tua, puoi ricrearti
tutto un mondo in cui sguazzare a tuo piacimento, ma
a lungo andare Tu_e_quel_che_sei_effettivamente
o
Chi_sei_effettivamente, verrà fuori.

Tra quei grafemi,tra quelle parole digitate in un sotto-sotto
che nolente e riluttante emergerà e galleggerà prima o poi, per quel che di
più vero c'è sempre, in ognuno di noi.

Quindi che le persone estranee ed a me completamente sconosciute con cui
entro in contatto qui in Usenet o sul Web sono virtuali, ma
fanno parte e continueranno sempre a fare parte del mio individuale,
esclusivo, mondo reale.

Ed EnochCritichinoSversatoMariaStrofa-Carlo
erano *davvero* uno che si chiamava Carlo che tuonava, poi esplodeva e
s'allargava in
ogni suo scritto e, alla fine era
davvero così, come NON si fingeva.

Io Carlo Berselli non l'ho mai visto.
Cioè.
L'ho visto solo 5 minuti fa sul blog della figlia, Serena .
E mi è scappato un sorriso.
Perchè prima di quel momento non ho mai nemmeno pensato ad immaginarmelo
legato ad una corporeità, e .
Adesso che non c'è più so che esisteva , *esisteva davvero*, anche
come natura fisica, materiale, fatta di carne e sangue.

In quasi dieci anni di amicizia non l'ho mai incontrato, nè sentito per
telefono.

E lui , molto presente nella mia posta privata, specie in un momento che
aveva intuito essere difficilissimo per me, aveva sempre avuto tanta
cortesia,tanta pazienza,molta ironia ,ma mai cattiva.
Mi strappava dei sorrisi, era sincero.

E credo di avere grossi debiti con lui ,anche se probabilmente non gliel'ho
mai saputo scrivere per ringraziarlo.

Esattamente non ricordo in che periodo abbiamo incominciato lo scambio di
mail, però mi sovviene che mi colpì immediatamente l'amore di quest'uomo
per i libri,la mente lucida, libera, la personalità.

Eclettica sarebbe dire poco.

La voglia di vita.

Fa male scriverlo qui ,adesso.

Però Carlo era lìimpersonificazione della vita da non sprecare,da vivere
fino in fondo e per me impersonificava quello scoglio che resiste,
quell'onda che si abbatte e poi si scioglie in altra acqua .

Io fui omaggiata con uno sfottò bello, preciso, mirato e molto giusto dal
primo nick di Carlo qui ,Critichino.

Che sbucò sulla iap estiva e molto sonnacchiosa dei primi di luglio del
2000.
In verità una iap poco incline alla lettura e -specie- allo sforzo
dell'interpretazione. Dopo aver postato alcuni suoi lavori come Enoch
passati completamente incommentati ,sbucò Critichino.

Quella era l'epoca in cui lo iap-poeta postava , poi andava a sdilinquirsi
in
micro apprezzamenti entusiastici in un thread di un altro poeta, allo scopo
che quegli ringalluzzito restituisse il "favore".

Gli sviluppi critici o gli studi sui versi sempre poco apprezzati si
andavano estinguendo e finanche semplici letture a commentario parevano
incominciare ad essere di troppo.

Iap si animò, nell'afa prese vigore e caddero le barriere ,si costituì in
esercito in buona parte "tuttiuniticontro" Critichino che si rivelò essere
il peggior
rompi-equilibri(palle) mai visto.

Ce ne fu per tutti.

AlbertOdino gli dedicò una "Apologia( non autorizzata)",
però fu con merla, per la poesia "Maldive" che spuntò l'altra faccia della
medaglia :
dopo Critichino che criticava, nasceva anche Lodatore che lodava.

A me disse come ero. Come mi "vedeva "leggendomi .E mi strappò una risata.
Devo confessare molto a denti stretti, ma alla fine risata fu.

Ed è così che me lo ricorderò, sempre ridendo.

Questo mi sembra importante per essere una delle cose che mi seguirà nella
memoria, in futuro, di lui .E voglio scriverlo a Serena, sua figlia.

Risate,ecco.
Pure molto tempo dopo, quando arrivò Sversato.

Che come inizio piagnucolante debordò in tutta una serie di dialoghi con
Merlino e con
Satollo.
Indimenticabili.

Di lui in quanto Sversato potrei raccontare delle guerre.
Di come si buttava a capofitto nella pugna.
Di come andava fino in fondo a tutto, nel bene e nel male, di come si
incaponiva salvo poi correggere immediatamente il tiro se si rendeva conto
di essere in errore.
A me una volta chiese scusa per essere stao esageratamente non so che. Ma
esageratamente :) lui.

Ricordo che non sopportava gli errori di trascuratezza nei post,le
ovvietà,le ipocrisie.

Sversava intervenendo, (inaugurò tutta una serie di post poesia +etimi
della parola), vivacizzava, mazziava alla"cecata", rimbrottava, [CANE
ANALFABETA!] ,raramente lodava
e si esprimeva con una dialettica colta che non aveva pari , una fra le più
godibili da me mai lette ,condita da una mordace ironia pure ,a volte,
autolesionistica; sfotteva, "sfruculiava"
deliberatamente, disturbava canzonava ed irrideva, peccava
e poi pure si assolveva.

Ma un essere umano.

Che mi ha anche colpita perchè qui non s'è mai vergognato di mostrarsi per
quello che era.

Incazzato, esageratamente allegro, sfottente, drammaticamente innamorato
perso, geniale,deluso, arrabbiato,clamorosamente vendicativo con i "nemici",
capacissimo di riconoscere la letteratura, e lodare la vera arte quando la
scovava,
affettuosamente gentile con gli amici, preoccupato e capace di condividere
gli accidenti di salute con chi stava male : un essere umano .

Quando uno dei consueti postatori,ebbe un gravissimo incidente d'auto,
con una delicatezza preoccupata fece spesso da tramite fra noi e lui
tenendoci al corrente e alla fine, so per certo, anche andandolo a
trovare personalmente.

Un essere umano, mi ripetevo e ripeto a voi. Mentre una qual certa peggiore
iap,( per fortuna non tutta) continuava flemmaticamente a far scivolare ogni
sua cosa,senza una sosta.Poetando, criticando, leggendo, facendo pure
sfoggio di muscolatura culturale, senza voler incontrare l'umano fermandosi
con
un semplice
post di saluto,
o di partecipazione.

Posso anche raccontare della generosità di Sversato.
Carlo era di natura molto generosa e la sua generosità si scioglieva da lui
in molti modi.

Se fiutava intrallazzi ai danni di qualcuno nel sottobosco
"iapincontrinelreale" o
"iaporganizziamocipervendicarcidiqualcuno" sbucava e raccontava quello che
sapeva, o lancia in resta partiva in difesa attaccando e *dimostrando*, come
fu una volta per me, l'infondatezza stupida e pretestuosa di certe inutili
posizioni.La cattiveria gratuita di certi personaggi, i meschini
atteggiamenti
di altri ancora.

Se gli si chiedeva un parere letterario o un consiglio,anche di lettura,
partiva in quarta sgommando e
non si risparmiava.Citava, raccontava, ma io rimanevo ammirata non tanto da
quel che
mi andava svelando, quanto dalla sua maniera di chiamare il suo
interlocutore ad
amare ciò che egli aveva amato, a farlo entrare nel suo rapporto
libro+lettore.

I libri, si capiva, erano il suo più grande amore dopo la figlia.
Poi arrivava la scrittura, ma i libri...

Erano la passione violenta, sanguigna e nel contempo la tenerezza.
Adorava profondamente scegliere libri e leggere e
poi raccontare dei personaggi che incontrava e odiava o idolatrava, finendo
per diventare egli stesso uno di loro.( l'ho sempre pensato) :)

5 minuti in mail con lui e ti veniva voglia di leggere.

Una cosa che qui su iap ho provato anche grazie a torrette e giannapiano, ma
sono altri racconti.

Era Carlo ad entrare *nei* libri e più tardi nei personaggi che ha creato.
nel
romanzo che ha scritto, "Rotolibro d'autore" , poi ne "I Libronauti".

Leggerlo mi faceva venire voglia di scrivere, di provarmi ,anche in poesia.

Una volta, inaspettatamente trovai un suo commento sotto un mio lavoro
sudatissimo ma che ,alla fine, non mi convinceva.Pensai che mi avesse
riconosciuta
nonostante avessi avuto cura di usare un nick diverso. Che avesse voluto
incoraggiarmi .Quando "osai"
insinuarglielo scherzando, più che altro per comunicargli la mia
contentezza,
mi rovesciò addosso un torrente di tutta una serie di così
variopinti insulti ed improperi,
che. Alla fine mi convinse : avevo ragione io! :)

Sempre a proposito della generosità di Carlo potrei parlare della
mia depressione , dei miei sforzi per combatterla,e di lui che mi
consigliava "L'arte della gioia" di Goliarda Sapienza, e Borges, o Fante.
Del tempo che perdeva con me e del rispetto che
portava e ha sempre portato
alla mia mente,alla mia sensibilità ed alla mia intelligenza.

Una volta mi complimentò per un commento e mi disse che stavo diventando
come il buon euxebio e r r : la poesia intorno a noi in tutto quel che
vivevamo, noi poesia fusi alla poesia perchè lettori

Pensai ad uno sfottò, solo ora mi rendo conto di quanto sia veramente
importante "leggere" in un testo il testo.E farlo proprio, farcisi
assorbire.
Dare al testo che si legge il giusto valore, il giusto apporto, la giusta
importanza.Trascorrere con lui, specializzarlo con le pause di riflessione,
dal titolo all'ultimo punto finale.
Veramente allora Buon dominio di exe, rr e di, a. AlbertOdino, valentino,
X, non tanto mio.

Poi.
Vorrei parlare di Maria Strofa.
Un personaggio che solo una mente geniale come Carlo Berselli poteva
costruire nel tempo.

Qui, quando la "Signora " si presentò come peripatetica attirò
immediatamente l'attenzione.

Io risi a crepapelle quando
Madame dichiarò una prticolare inclinazione per a. che,al contrario le
rispose
di essere etero. :) Mi ricordo che nè Local_Machine, nè Land*Scape ci
cascarono,ma il resto :...a capofitto, simpaticamente presi dagli
scritti poetici della Dama.

Eppure ad accorgersi che era un uomo ce ne furono.Pochissimi : oltre a.
AlbertOdino, torrette, io.E rimanemmo in un divertito silenzio.
In fin dei conti ognuno ha
il diritto di condursi come vuole, di sperimentare Usenet come vuole.

Convinto blogger, MariaStrofa_con_ i _baffi leggeva altri blog.
Attentamente.
E postava: si era inventato le avventure dell'Ispettore Gabriello.
Però credo di essere rimasta legata ad un suo post dedicato alla figura di
suo padre, grande amatore. C'era un sacco di ironia, al solito, ma un
sottofondo di amara delicatezza
che mi rende ancora cara quella lettura.

Avrei ancora tanto,da raccontare a chi vorrà leggere.Tanto da dire.

Questo è un mondo strano e altrettanto strano è il modo con cui si
vivono i rapporti su internet, con questi sconosciuti che ti rispondono se
chiedi, che ti domandano e tu rispondi loro,che si parlano leggendosi.

E' un mondo in evoluzione, non meccanico, arricchente per i milioni
di incontri e di contatti che si stabiliscono. Per le voci che risuonano.
Occorre un giusto distacco, come intende rast.a, si, dice bene.

Però, da qualche ora mi sento meno ricca,ho perso il necessario distacco
ed il virtuale
s'è impadronito del mio reale con dolore di perdita, senso di vuoto,
bruciore di assenza.

E rimanere in silenzio per un dolore, nemmeno su un newsgroup ,per me.
è mai
stata la soluzione giusta.

Altrove, il nick di una signora, alla notizia, ha borbottato, più o meno :
"Crederò che è morto quando me lo dirà lui!".

Già, vorrei pure io. :)

Ma mi devo arrendere e così devo dare l'Addio ad una fra le persone più
incredibili che mi sia capitato di incontrare in tutta la mia vita sino ad
ora.
Con tutto il mio affetto.

Gioiella Lontana

From: sversato ...@libero.it>
Newsgroups: it.arti.poesia
Subject: Silenzi
Date: Thu, 25 Apr 2002 17:46:12 +0200

La terra concava che inghiotte
la notte,
che tiene nel ventre la figlia
del grano, della spiga dura,
la terra dei démoni lontani
di voci e silenzi attoniti
scavati nella carne, bolle di vuoto
negli occhi dilatate, dei lemuri
striduli ai passi stranieri, la terra
lontana, l'ultima,
quella che dalla bocca chiede
forza ai denti rigati di sangue,
si aprirà ai tuoi passi dimenticati,
ai segni lievi,
a questa musica che non ha
gitani
a Proserpina che torna nella calda
stagione
e si riprende il mio fianco; ancora
vibrante e alata come il sogno
dei papaveri e la polvere
del loto.

sversato

Ben disposto

2008-06-13T22:27:00.000+02:00

Ben disposto oggi verso la nemica, mi sono azzardato a rimproverarle amichevolmente il suo tono di voce e il disordine rumorale della musica che ci faceva ascoltare, incatenati com'eravamo tutti al nostro posto di lavoro. Mentre cercavo di concentrare tutte le mie attenzioni su un volto d'angelo, butterato e ammuffito, ma tuttavia faccia della divinità, e di volare con le sue ali oltre la pesantezza della condizione umana, guardando la sua severa assenza intemporale, e assecondando con un batuffolo la crema clorurata per togliere dalle sue gote paffute filamenti di mortalità, mi sentivo disposto, dopo un lungo periodo di silenzio, veramente ben disposto a confessare alla nemica che quella sua reattività clorurata non riuscivo più a contenerla nel mio mutismo. Sappiamo tutti che, incatenati come siamo nella nostra mortalità e nelle buone maniere, dobbiamo concedere agli ansiosi e agli astiosi il tempo e lo spazio necessario per muovere e scuotere le loro catene, far uscire il vilipendio del cattivo gusto, far decantare la malefatta e gridare alla libertà il liberticida, nel proprio peccato originale, nel libertinaggio della sua buona creanza. Ma quando queste stesse catene feriscono fin troppo profondamente la chiocciola, il martelletto e sopratutto quando ci si accorge che la faccia d'angelo nostra compagna non ci procura più protezione, ma accigliata tenta con un colpo d'ali di liberarsi della nostra muta vigliacca e patetica ignavia, allora sì mia cara, allora sì io dico in faccia alla mia isterica condannata: "sei una bolla si sapone satura di odio; vai, allontanati come una farfalla notturna di fronte alla mia luce".

Ed ecco che, girandosi sullo sgabello, in una torsione innaturale della schiena ingobbita sopra il seno cadente, la nemica strozzata dalle note acute di trombe fiammeggianti, portata da un vento caduto dentro la nostra sala di catene, avvolta dalle creme decapanti, dalle soluzioni acide e dalle emulsioni grasse, prendeva la via della finestra in un tripudio di gonne bislacche, capelli d'angelo e pagliuzze d'oro zecchino; la via dell'amore, della libertà, infine della lealtà alla gravitazione universale e al moto di tutti i gravi verso un centro magnetico di divinità...

la giusta moderazione e la cattiva moderazione

2008-05-27T11:17:00.001+02:00

La giusta moderazione e la cattiva moderazione.

Sembrerà casuale che oggi io proponga questa insolita riflessione, ma essendo ospite di un forum che riguarda la moderazione ho ritenuto giusto dare giusta luce alla questione.

Ci sono alcuni aspetti delle nostre relazioni con gli altri che non sono già da sempre comprese nella dottrina, ma non per questo dobbiamo esimerci dallo sforzarci di intenderle nel modo più corretto e proficuo. Parliamo oggi allora della moderazione nei luoghi di scrittura della rete.

In questi luoghi siamo soliti presentarci con degli strani appellativi che in cuor nostro dovrebbero difenderci dalle nostre stesse opinioni su diverse questioni. Ci armiamo così dei nomi più strani e partiamo a scrivere le nostre considerazioni alla volta degli amministratori mediatori.

Posiamo la nostra attenzione su questi signori amministratori e sulla loro meritoria opera. Essi accettano che vi siano tra le maglie della loro porzione di rete e per qualche istante, le figure intere delle nostre parole. Esse poi una volta comparse possono riapparire ovunque, libere come il cielo che le ha create ed il samaritano che le ha raccolte ho intese. Ma la loro opera non si ferma certo qui. Non è solo lo spazio di queste larghe e generose maglie della rete che essi mettono a disposizione. Essi prestano anche l’inconfondibile opera della mediazione. Accettano sì che queste parole provengano dai nomi più strani ed improbabili, ma vigilano che i contenuti di queste parole non siano offensive per la morale comune e per il magistero della rete e della sua etichetta.

Quindi cari amici, sono accette solo le opinioni ritenute mediamente valide, non troppo piatte e non troppo offensive. Tutto ciò che è per così dire “forte” e “colorito” non ha diritto di sussistenza nelle maglie della moderazione.

Voglio fornire a voi il criterio o il discrimine per comprendere la giusta moderazione e la cattiva moderazione.

Indignarsi verso i luoghi urbani con il cuore aperto alla speranza di un miglioramento incontra la giusta moderazione.

Proporre incontri edificanti nello spirito della comunione, quali l’andare in giro in bicicletta incontra la giusta moderazione

Insultare la persona per le sue malefatte senza il senso cristiano del perdono e l’intendimento segreto del peccato come motore psichico incontra la cattiva moderazione.

Non rivelare il proprio nome e rendere vano il tentativo di smascherarlo incontra la cattiva moderazione.

Buon senso di colpa a tutti

Padre Rovert

la nostra casa

2008-05-27T10:42:00.000+02:00

Quante volte vi è capitato di desiderare d’essere a casa. Quante volte siete stati colti dal pensiero ”oh, se fossi a casa nel mio cantuccio..” Perchè cari amici, la casa ha questo di bello...Essa può contenere tutto ed è per questo che è la nostra casa. Magari esiste una stanza particolare che non vogliamo e possiamo frequentare quando ci sentiamo in una determinata condizione d’animo. Ma la casa è la nostra casa quando possiamo stare in una delle sue stanze anche se ci sentiamo male.

La nostra casa è dove riponiamo non solo i nostri oggetti più cari, ma anche dove riponiamo le nostre presenze più discrete che danno letizia alle ore del meriggio, quando il sole filtra dalle persiane o dagli scuri ed il fresco fa soggiornare il nostro gatto nella penombra.

Cari amici noi abitiamo di continuo ogni stanza e muoviamo il nostro corpo tra le mura del corridoio, tra i bagni e le stanze riordinate e arieggiate con la frescura del mattino. Ma siamo ancora altro. Soffermatevi per un istante e considerate con me come per gli strati della dipintura in una eterna mano che il nostro signore dipintore ha voluto permettere si posasse sulla calce dei mattoni, noi siamo al contempo il mattone e la luce di tutti gli strati.

Buon senso di colpa a tutti.

Padre Rovert

Statistica del desiderio

2008-05-26T21:52:00.000+02:00

La tabella delle beltà si fa prolissa, lisa di scritte con bic usurata, sulla tavoletta dell'annotatore, all'angolo della fondamenta già nella mattina assolata quando invece di annotare il traffico dei vaporetti con allegata suonata di clacson (si/no, alto e ripetuto, trattenuto invece come da timidezza) vi pone una classifica di occhi, seni, gambe (tacchi/ballerine, sguardo fiero alto e ripetuto, trattenuto invece come da una pudicizia). Il nostro bel ragazzo, laureato in filosofia (filantropica/misantropica, misandrica alta e ripetuta, trattenuta forse in qualche tratto di amicizia vera) era ora impiegato nel compito tassonomico di elencare il passaggio migratorio dei mezzi pubblici veneziani davanti alla bottega del barbiere e registrare le suonate strombazzate ogni dieci minuti quando il fatto, diremo l'evento si presentava nella sua disturbante realtà ai piedi del ponte delle Guglie, tratto di canale in cui due specie di un sesso del tutto amorfo fatto di ferraglia e eliche inabissate rischiavano di scontrarsi sfiorandosi e inabissandosi con un carico di passeggere giovani, nel fiore degli anni, prolifiche e belle, dotate di un corredo di attrattive da non perdersi assolutamente, per il patrimonio della umanità tutta, della inclita città e dell'eventuale decoro della linea vaporetti.

Padre Rovert

2008-05-26T15:40:00.000+02:00

(Ricevo e Pubblico da Padre Rovert la seguente lettera dedicata all’amico Gino Petenea e a tutti e 4 il lettori del Blog)

Buon giorno, colui che scrive risponde al nome di Padre Rovert. Affinché possiate meglio ascoltare il vostro cuore nel mentre leggete pubblico la mia immagine.

Se oggi mi sono deciso a scrivere in questo luogo è perchè conosco l’impegno costante di Gino Petenea che in questo caso ha fatto da anfitrione. Cosa vuol dire un prete che scrive in un blog di vittime della moderazione?

Ecco, questa è la domanda che io mi sono posto prima di decidere di scrivere in questo luogo. Sono un benedettino e quindi potete immaginare l’operosità che caratterizza questo ordine del quale io mi sento con orgoglio partecipe. E questa operosità mi ha spinto ha cercare le domande e le risposte che le persone vogliono fare e vogliono darsi. Perchè darsi è sempre la via migliore, ricordatevelo cari ragazzi.

Il primo tema della spero cospicua serie di riflessioni che voglio proporre all’attenzione dei lettori è questo.

Meglio il GREST o la colonia comunale?

Cari ragazzi già dalla scelta maiuscola la devo dire intimamente, sento risuonare la risposta chiara come una campana della domenica di Montagna, e allora perchè ancora esiste questa domanda?

Ci sono molte famiglie dove si è insinuato un pericoloso morbo che non fa scegliere. Che fa scegliere tra cose fasulle. Perchè la vera domanda riguarda quello che io chiamo l’OS. Quanto OS noi riusciamo a dare. L’OS è l’offerta spirituale, e allora chiediamoci assieme cosa ci può essere dentro una colonia comunale? La gente pensa che il bambino debba essere lasciato per dodici ore da qualche parte, ma non sempre mette al centro delle sue attenzioni quelli che sono i bisogni del bambino.

Sappiamo tutti cosa vuol dire colonia comunale. Colonia comunale fa rima con colonia penale. Grest fa rima con the best.

Buon senso di colpa a tutti.

Padre Rovert

Difesa di Fischerle

2008-05-24T20:09:00.000+02:00

Il Sandonatese, cari lettori, è stato vittima di un clan di extracomunitari (extra-comune) italiani, provenienti dal comune natio suolo, da una setta dedita ai forum notturni di destra, dedita al linciaggio e al progrom di chi, migrante e nomade dell'etere, ha cercato di portare una briciola di verità nella melma di un territorio bonificato ma ancora malarico.

Il clan degli jesolani, al pari della Gomorra casalese, ormai ha organizzato in maniera assistenziale e aziendale la mensa dei poveri e lo svago turistico delle coste adriatiche, fornendo servizi deviati e miracoli economici assieme al rimessaggio delle colonie e al riciclaggio delle case-vacanze; abusi e violenze sugli stranieri balneari, abbandono sulle corsie dei degenti affetti da diarrea da intossicazione alimentare. Mi rivolgo a questa giuria, in questa mediateca del vittimismo della moderazione mafiosa, e in questa aula io vi pongo una delle più democratiche domande, una delle lezioni che il popolo delle coscienze pensanti dovrebbe dare alla rigidità mentale dell'amministratore di anime del foro interiore: Affiggete nel foro le vostre proteste, infilate cartigli con rime irose e porcate in rima dentro la bocca del delatore di pietra o mascherone di cera! Insorgete! Anime del foro interiore! Rivoltatevi contro il Grande Fratello della presa in culo! Dimostrate di avere una idea contraria e opposta! Animate i forum interni ed esterni! Esternate le vostre pene! Internate gli amministratori! Fatevi giustizia senza appiccare fuochi ai campi! Appiccate roghi della mente, sulle vostre idee ammaestrate!

storia di feci e non feci

2008-05-24T16:44:00.000+02:00

E’ sempre sugli ospedali che cade la nostra attenzione. Io, che ho raccolto il voto tra i malati, ma come presidente di seggio mobile, quest’affare lo conosco di traverso. Ma se a raccogliere i voti fosse invece qualcuno del personale paramedico o medico, ma non per l’imminente scrutinio della scheda, ma così detergendo una fronte madida un giorno, mostrando interesse per un decorso post-operatorio l’altro , magari abbozzando un sorriso qua e la e poi elargendo l’indicazione giusta, nel momento giusto, con l’assiduità certosina dell’artigiano politico, ebbene se questo fosse vero io chiedo alla platea del solo lettore dove sia il confine tra la dimensione privata della professione e quella pubblica del politico. Chi cerca d’essere l’eletto tra gli altri abbracciando questa prassi mostra se stesso nella candidatura sotto ogni possibile riguardo che a lui pare sia di vantaggio. Solerte nell’aiutare il bisognoso, generoso e altruista, capace di individuare e risolvere problemi. Ma nulla di più efficace vale che il mostrare ciò che noi tutti intendiamo come “ciò che egli è”. E per quanto oscuro possa essere quell’”è”alla fin fine nella pratica ci affidiamo a quello per decidere, laddove è ancora possibile decidere in tale maniera. Ora se è le cose stanno così l’individuo in cerca d’elezione o eletto va colto a 360° e non a 180° a meno che non si voglia sia l’elettore essere colto a 90°. Se in questa prassi, in questa osmosi, nella sfera professionale si manifesta un incidente di percorso, una storia che esce anche in modo discutibile, una storia di feci e di non feci, allora questa storia entra dritta nel circolo di consapevolezza urbana che dovrebbe accompagnare un elettorato nel corso degli anni di gestazione del suo voto. C’è un modo preordinato affinché questa storia esca? No.Si può e si deve pretendere che il delatore dia le generalità e fornisca le date e i nomi ed ogni riferimento purchessia? Forse sì. Il giudizio di meschinità da affiggere sul delatore in questione è duro, ma ci può stare per intero e solo il foro interiore di chi scrive coprendo le pudenda identità conosce fino a che grado questo sia vero. Forse una meschinità ed una mancanza di coraggio sono e restano tali anche di fronte alla verità se si è scritto la semplice verità. Perchè vale anche in questo caso per chi scrive il fatto di inquinare con la propria condotta il fatto raccontato, prima che il “fatto” inquini lui. Una funzione privata indivisibile da quella pubblica che si manifesta nella lettura.

Carfagnana

2008-05-14T21:29:00.000+02:00

Lettore e lettore, voi che avete messo una ballotta nell'urna della confraternita, avete dato così pari opportunità ad una donna di presiedere alla investitura della contraddizione con sé stessa. La ballotta del ballottaggio, di cui il ballottino portava il peso, è caduta in seno ad una antinomia della Camera, nella quale una individua dotata di tutti i diritti, ha lottato per avere visibilità in parlamento e non solo, nelle mediateche ovunque, per esprimere così un disagio della civiltà Italiana. Nella nostra arretrata comunità, le bambine nelle rappresentazioni del messaggio pubblicitario sono diverse sempre dai bambini, i quali giocano con giochi, mentre loro sono dipinte come corpi da imbellettare: esse sono condannate a non giocare il gioco della vita, ma ad assistere i bambini giocare, intrattenendosi in abbigliamenti e lustrini. Il sistema italiano dello spettacolo - non quello europeo - è colpevole di questa ingiustizia che lede i diritti delle fanciulle, che amerebbero giocare il gioco della vita, e non doversi imbellettare per intrattenere il maschilismo alla finestra dell'immaginario. Questa rappresentante incarna, e non lo dico con ironia caro lettore, incarna come un cristo una ben più tragica missione tra gli uomini della Camera e del Paese: incarnazione della contraddizione tra apparire ed essere, tra intrattenimento infinito della rappresentazione e vivo gioco esistenziale del destino, tra lotta per i valori e trascendimento di tutti i valori fin qui gettati, aporia tra il diritto e l'eguaglianza dei desideri. In un luogo dove tutto è magma, si cuociono in un crogiuolo le aspirazioni e i ricatti, i delitti della realtà e il lume della ragione, in questo luogo del Parlamento una donna rappresenta in sé come un giano il Nume tutelare della uguaglianza, dell'onore, del diritto, della impresa libera da un lato, e della servitù, della pochezza, della vanità dall'altra. E' su questo altare della Camera che una nuova sacerdotessa deve inaugurare il rito macabro di questa epoca nuova, il rito di una dialettica berluschiana senza sintesi etica.

Abel

2008-03-24T10:21:00.000+01:00

Ferrara, mi sono stancato di scriverti per intelligenza. Forse di pancia riesco a raggiungere il tuo volto.
Sei in piena crisi, forse anche tu cerchi la risma d'un giudizio più alto. D'un metro di conforto alle vicende che puoi vedere e intendere o solo immaginare.
sembri un bersaglio grosso ma in realtà sei sfuggente. In quello che fai, nel tedium delle tue giornate io trovo la conferma del relativismo. Sei il simbolo della condanna al relativismo.
Tu che hai affrontato dalle ginocchia comuniste ai piedi del papa hai annusato lo stesso odore e hai tenuto la coerenza solo quando ti sei guardato nella tua mole e nella tua forma. A te non si poteva chiedere di tacere per qualcosa. La parola ti ha preso la mano.
Una crisi senile? Forse la pazzia è intervenuta nella tua vita scaltra. Sei un moralista e non lo sapevi.
Perchè difendere i prodromi della vita quando non si riesce ad amare la vita nelle sue forme più evolute? Sappi che io ti voterò

Malpensa

2008-03-16T08:41:00.000+01:00

La mia visione del mondo:

La prima visione fu quella che dalla vasca da bagno potesse esservi un pertugio dove l’acqua poi andava a scolare giù verso un mondo sotterraneo chiamato l’Alitalia, dal cielo nero e con dei soli finti. Ma questa angusta illuminazione era pareggiata dal suo protervo assistenzialismo, che non lasciava per strada al freddo nemmeno un barbone, un solo vero. Le cabine telefoniche alla bisogna si mutavano in piccoli loculi che contenevano una persona. Non vi erano crimini ma solo sfortune e verso queste la mano morbida dell’amministrazione dispensava l’agio al mal tolto.
L’Alitalia così prosperava sotto il cielo di terra.

A questa immagine del bagno si aggiunse presto quella del letto prima di coricarsi. Io sono esistito da sempre. E quale fortuna mi ha colto ora qui nel letto a dirmi figlio di mia madre e fratello di mio fratello. In altre volte e in altri luoghi sono stato altro e chissà cosa sarò ancora. Ho solo sei anni e non ricordo altro che questa circostanza.

Poi il mondo deterministico mostra l’ingranaggio a sedici anni. Ma è un ingranaggio spaventoso e vuoto che fa del gioco di rimando il suo assurdo quantum. L’essenza è negli altri e gli altri sono sempre spaventosamente altri e alteri sino a che loro stessi sono chiamati a dirsi “altri” per comprendere il senso del movimento, che è solo una direzione causale, un inferno dove l’io è solo condotto da traversare.

Poi la chimica tra le mie parole

Valori degli avi

2008-03-14T23:19:00.000+01:00

Evidentemente, in un paese ridotto alla fame, all'osso, non si poteva trovare un messaggio più sbagliato. Solo i nostri nonni cresciuti nella miseria hanno la memoria impressa nella carne. O tutto cambia troppo facilmente in Italia?

Sorti in Italia

2008-03-13T23:27:00.000+01:00

Storia di Roberto che vola

2008-03-06T22:17:00.000+01:00

Quando infuria la tempesta
Quando piove a catinelle
Fuor non mettono la testa
Bambinelli e bambinelle.
Ma con stupido ardimento,
Sfida l'acqua, sfida il vento
Quello sciocco di Roberto
Con in man l'ombrello aperto.

Il furor dell'uragano
Strappa, schianta fiori e piante.
Tien l'ombrello fermo in mano
Quel fanciullo petulante.
Ma l'ombrello rigonfiato
S'alza e il bimbo è trascinato.
Egli grida! Chi lo sente
Nel terribile frangente?
Ver le nubi va l'ombrello
Preceduto dal cappello.

Su nel cielo più lontano
È Roberto ormai perduto.
Lo cercar dovunque invano,
E nessun l'ha più veduto.

Da Pierino Porcospino tradotto da G. Negri

Parvenza

2008-02-28T23:07:00.000+01:00

Il mio Loden liso riluce narciso

nel pomeriggio preparato dal sole

dove i raggi vanno sghembi

obliqui ubiqui a trafiggere l’eco del mondo.

Allora la penna d’oro m’acceca

di bellezza, scagliette di ritratti in foglia

scritti sulle rive fluviali,

sui nostri mali,

sul volto trafitto del mondo allora

non una posa risposta riposa.

Una parabola

2008-02-28T21:54:00.000+01:00

Il sole se ne va, chissà

se più verrà, tornando

dal fardello del giro grave

nella notte che puntella di stelle

un manto nero d'inesistenza : -

catino vuoto di riflessi minuti

oh pietre di lacrima

una parabola che sia fatta di specchietti di parole

non esaurirà il verdetto colmo di mestizia.

Pupe

2007-11-12T22:00:00.000+01:00

Nel cielo di queste mattine, in una città che manteneva ancora il senso dell'orizzonte sul mare, ancora un pò prima che uno dei nostri figli venga cancellato dalle liste dell'Illuminazione Universale, e si potesse temperatamente cominciare a contare i giorni delle nostre felicità, accadeva che si vedessero nuvole di colore rosa pascolare come ebbre di pienezza sopra guglie e campanili, camini, tegole marroni e rami. Una pienezza che modificava ad ogni passo il colore della lucentezza aerea fino a stordirci. La giornata poi si restringeva in un soffio per dissiparsi in un tramonto di tinte complementari e assurdamente incrudite come metallo che passa dal caldo al freddo, senza scandalizzarsi oltremodo. E noi, di fronte a queste intemperanze delle stagioni, delle arie e delle maree, non trovavamo altro scopo che di benedire il mondo prima di ogni altra eventualità. Sapendo d'essere vicini, per quanto il folle occhio della materia non ci lasci un angolo di rifugio, alla fine della nostra larvale beatitudine e al momento dello sfarfallamento verso l'ignoto.

le passeggiate diurne del signor Gameto

2007-10-31T08:31:00.002+01:00

La coppia formatasi prese a camminare nel senso della strada nuova, ma quasi subito svoltarono nelle strade meno trafficate del ghetto. Quella vaga cava si rivolse con il lei ad Antonio Gameto nel porgere quella scatola decisa di biscotti che doveva essere un riferimento a qualche nodo dei loro discorsi precedenti. Passarono il ponte del ghetto e risalirono interamente la fondamenta della misericordia per arrivare alla prima tappa del loro percorso stabilita ai Santi Apostoli in un caffè ricco di dolciumi. Il lei fu abbandonato ed anche la conversazione spesso lasciata ad impigliarsi tra gli occhi che si abbassavano sul tavolo, non riusciva ad essere come le parole che si erano scambiati per altra via e in altri luoghi. Non restò loro che alzarsi e riprendere il percorso passando il ponte dei commercianti sino ad una trattoria delle poste dove in una specie di vetrina si fermarono per il pranzo. Vaga cava era astemia, dunque Gameto per non offendere il locale cercò di terminare per intero la bottiglia di vino bianco del Trentino che aveva ordinato . La discussione nella trattoria delle poste tocco diversi punti più cruenti. I due parlarono del terrore e del senso della partecipazione alla congrega degli schermati della rete e non mancarono di ironizzare sulle maestranze del locale che si videro costrette verso le prime ore meridiane a sollecitare l’uscita della coppia dal locale. Il percorso da fare per tornare nei pressi della stazione era piuttosto lungo e l’aria frizzante fece sparire il torpore del vino dalla testa meandro di Antonio Gameto. Egli ebbe modo di portarla in alcuni luoghi giudicati significativi per la sua poco precisata formazione. Non gli passò per la testa che un edificio chiamato Liceo non si discostava troppo da altri chiamati Bacaro e che nella testa recipiente della Vaga cava quella distinzione poteva sciogliersi in un sorriso.
Ma restava ancora un luogo da raggiungere e questo luogo aveva la buona funzione di equidistanza dalla stazione ferroviaria e quella delle automobili. Entrarono così in questo luogo dal nome vagamente esotico che avrebbe dovuto richiamare qualcosa nella orda dei pensieri dei suoi avventori notturni. Ma nel pomeriggio la sua conformazione lo faceva apparire null’altro che un bar con dei piccoli tavoli tondi di legno ed i quadri alle pareti di muratura perdevano con la luce diurna ogni fantasiosa ipotesi che l’oscurità sapeva riferire.
Giocarono a scacchi pareggiando l’incontro e decisero che avrebbero cenato assieme anche la sera, ma nella casa del Gameto. Questi non riusciva più a fermare il flusso delle sue rappresentazioni ed aveva perso ogni garanzia di primogenitura nei pensieri quando capiva che guardando lei non era lei ciò che realmente guardava, bensì uno specchio incapace di riflettere fedelmente l’immagine di seduzione che egli avrebbe voluto vedere. Tra due persone credeva dovesse stabilirsi un dialogo segreto fatto di gesti e di movimenti occulti capaci di risalire la china dello sguardo o della parola. Ma di tutto questo armamentario gotico non vi era traccia. La sola questione era quella di prolungare il tempo, come avrebbe desiderato fare un predatore di fronte alla sua probabile vittima. Un tempo ipnotico da arrestare assolutamente. Il personale del locale trattò freddamente i due forse per questioni di vecchia data che interessavano il Gameto. Eppure la sua sfrontatezza in certi casi risultava per quanto inopportuna la medicina migliore per continuare a girovagare nel solito mondo degli affitti notturni con delega pomeridiana. Se avesse dovuto preliminarmente compiere una cernita di luoghi e discorsi non avrebbe reso un servizio da scrittore sulla propria “umana” vicenda. Pertanto decise che si sarebbe lasciato andare in tema di confessioni e amenità di carattere generale.
Presero il cammino verso la stazione delle automobili e lasciare Venezia era un sollievo per entrambi.
Gameto fissava nel percorso dei punti dove qualsiasi fosse stato il discorso l’avrebbe interrotto e detto qualcosa, come un qualsiasi latitante delle cerimonie. Così fu per il ponte delle gomme. Ma la sensazione descrittiva si era completamente avviluppata nelle rotazioni del cranio che cercavano altri riferimenti, come arpioni capaci di trainare quella coppia divenuta stanca del percorso.

ribalte agonizzanti

2007-10-31T08:31:00.001+01:00

La sua ribalta agonizzante straripa ogni mattina fino alla voce rovinata dai miasmi politici di B., il quale con una speciale puntualità invidia la centralità scomoda che ogni mattina Le assegna ritagliarsi.
Il conio dalle viscere del suo foglio-stato è senza tema di soluzione. Sembra l'arte della ruminante aforismatica quando riecheggia la nuova perversione della vuota datità, pardon, dell'atea devozione.
Forse l'abito sudicio della storia deve essere indossato con questa sobria solennità.
Ma ad ogni buon conto ciò che si cerca è solo il buon lettore per il quale non si deve spezzare il filo dell’attenzione. L’unico pane commestibile è l’attenzione del buon lettore.
Ma lei vicendevole anche nell’idea espansiva che da Lei si diffonde da lustri, deve fare fiducia anche a qualche Minotauro e certo si sarà presto stancato del cinismo ateo e relativo alle disabitate lande perché non abitano più le speranze delle persone nel delirio assembleare

inciampare tra le radici

2007-10-31T08:31:00.000+01:00

Presentare ad ogni demone la piccola parola del nostro cuore più palpitante. Madre mia, di fronte all’insegna incisa nella pietra dell’attimo. Io, di fronte al rubinetto della cucina con il bicchiere di vetro opaco. No, tra le viti a scomparsa della plastica corvina. Salve, di fronte alle forme estranee degli edicolanti. Tu, nel letto immerso dalle penombre pomeridiane di questo inverno. Ogni mondo descritto e gettato tra i marosi della morale ottiene che sia dissimulata la sua apparenza. Se a dirlo è il pastore quando la bestia guidaiola non scambia i postumi della sua esperienza ma recita l’obbedienza, condivide le storie dei cani antidiluviani che imperversano tra le righe sottili delle prigioni di pioggia. I campi lontani dalle teorie dei campi, le teorie di sguardi e le foglie unità minime della passeggiata degli affini. Mostrava a me il suo caschetto di capelli biondo cenere e la perfetta curva con la quale cadevano sul collo che presa la forbice da carta ne tagliai una sezione quadrata capace di farla urlare e spostare me in altra classe a pensare al dolo e alla colpa grave e alla meravigliosa vaghezza di ogni cavità. A brancolare nella luce con la mente per ogni esercizio pratico. Gli istinti gregari nella prestanza della complicità in luoghi di branco. La gamba ingessata ad inseguire i compagni per scalciare i loro timori. L’estraneità a tutto il movente del nostro cuore. Gli assunti della storia ripetevano che non vi è percorso univoco e con le mani sporche di pongo mostravano i finali della storia.

le indagini dell'ispettore Tullio Menghetti : agiato nell'uggioso

2007-10-30T10:16:00.000+01:00

L'odore si propaga meglio se l'umidità relativa si eleva. Il mio super fiuto agisce come un mantice; filtra, seleziona, capta e un senso di invasata agitazione avvolge i miei sensi. E' a questo punto che scattano i super poteri. In un agire frenetico entro in sintonia cosmica con la Natura e il livello di percezione schizza alle stelle. Anche gli altri sensi si acuiscono, l'udito percepisce sfarfallii lontani e li miei simpatici baffetti captano vibrazioni ataviche e antiche. E' bellissimo, ma adesso vado a farmi un riposino.

la notte del matrimonio

2007-10-30T05:19:00.001+01:00

le merci hanno da viaggiare la notte mentre i sogni di condensa spostano gli accenti sopra luoghi invisi al giorno. Il matrimonio si celebra la notte dove le figlie dei capi giocano capricciose con i loro nuovi amanti. I funzionari reprobi non hanno zelo se non per commentare il nulla che li avviluppa. I garage traboccano di cimeli di cartapesta sopra mensole reclinate dal peso del caso su ferri a muro fissati dall'agio domenicale.

Il momento preciso in cui

2007-10-29T21:23:00.000+01:00

Prendete la foto che compare in compagnia del titolo del nostro Blog. E' stata scattata da Alfred Eisenstaedt, detto "Eisie", nel 1943 a Parigi. Raffigura un gruppo di bambini al teatro delle marionette, nel momento preciso in cui la storia mostra il Drago che viene ucciso. Ditemi se oggi un bambino può avere la stessa espressione quando vede qualsiasi altro ammazzamento in televisione. Vedere ammazzamenti è sempre stato uno svago in tutte le età della nostra civiltà, dagli animali alle persone sul patibolo o alla gogna, ma era presentato come un momento in cui accadeva una terribilità, e la preparazione teatrale conformava gli animi a questo evento, dimostrandone la tremenda disumanità, la perversa fascinazione e repulsione. Oggi credo che le armi da fuoco e il disincanto del tubo catodico abbiano cancellato ciò dalla nostra sfera d'esperienza, e quindi anche la morte di un drago non commuove e atterrisce, neppure più con la preparazione del più grande regista bergmanniano.

Ma vorremmo tentare di ricreare un'aspettativa, un momento preciso in cui si possa prendere atto della stravagante ipnosi delle parole e delle immagini.

Messianismo mercuriale

2007-10-28T19:54:00.000+01:00

Parrebbe che la misura di tutte le cose non sia ancora stata trovata: la misura di tutte le cose. Ma se alcune cose se ne prendono beffe, d'essere misurate, anche quelle che stanno in una lontananza così nostalgica e dissuadente per ogni messa in viaggio, con lo strumento stesso della misura, o foss'anche che la misura stessa avesse le gambe per spingersi oltre il cerchio fatato delle nostre esperienze; tutto questo bisognerebbe metterlo in conto. Mettere in conto la vecchiaia nella misura di tutte le cose, e lo spazio d'incamminamento che giunge oltre il cerchio delle nostre esperienze. Ecco che una nuova luce si fa spazio nel cerchio delle nostre esperienze, almeno quelle che hanno il rango di insegnarci a pensare qualcosa delle cose. Il cerchio delle nostre esperienze, oltre la vecchiaia, non si spinge oltre uno spazio d'incamminamento fino alla fibra del nostro stare vivi. Quindi uno spazio di un cerchio fatato è la nostra vita di applicanti misure. Ma al di là del cerchio tutte le altre cose possono farci da specchio e rassicurarci sulla fibra del nostro stare vivi? Chi lo sa non può giungere da oltre il nostro cerchio di esperienze, da una vecchiaia quasi infinita, sfinita? Speriamo in una venuta sfinita quasi divina per noi, null'altro. Nel cerchio attuale delle nostre esperienze, ancora fatato, ci dilunghiamo un pò troppo a pensare infinità sfinite senza misura.

le indagini dell'ispettore Tullio Menghetti : Verba Volant Merda Manent

2007-10-25T14:44:00.001+02:00

Nella mia odierna danza della merda, stimolatrice di impeti intestinali, mi sono interrogato sulla capacità comunicativa insita nell'olezzo della stessa. Per i dotati di fiuto raffinato, come lo scrivente, i contenuti degli effluvi merdosi narrano storie che non possono essere filtrate da una mente scomoda e menzognera. La merda non passa dal cervello ed esce direttamente dal culo, senza filtri ed inganni. Nessun intimo segreto mi è velato e nessuna psiche oscura potrà opporsi al mio super fiuto. L'alternativa è un tappo nel culo, ma prima o poi si esplode.

le ultime sul traffico

2007-10-25T08:34:00.003+02:00

I dati non esaltanti degli accessi sugli eccessi dovrebbero invitarci a tagliare i costi. Ma con grande determinazione confermiamo ancora la fiducia nei nostri corrispondenti d'oltre oceano e sottomarini affinchè la nostra impresa sia magnificata dalle meravigliose e progressive sorti.

Buon lavoro a tutti.

dall'imperativo categorico all'aperitivo alcolico

2007-10-25T08:34:00.002+02:00

Sul fare delle sette Milan vive la gran ber del suo tempo. Anche la pizzeria egizia può contare sul rito solido.

ragioni per un cannibale

2007-10-25T08:34:00.001+02:00

Ob torto collo che fui lasciata scorrere l’ultima goccia di sangue e rappresaglie dei muscoli involontari destarono il mio disappunto di lama del coltello. Interrogai le viscere con l’Artusi e scelsi il fuoco lento per abbracciarti.

lamentazioni climatiche sugli uomini

2007-10-25T08:34:00.000+02:00

Mi scaldo vicino a piccole convinzioni che portano questa mattina nella schiera dei giorni passati. La ragione pure è legna da ardere al fuoco dialettico. L’individualismo allevato a terra cresce più ruspante e non conosce i programmi di trasmissione di malesseri. Come uscire fuori dalla disposizione del mobilio di questa stanza dove il pensiero vaga tra la poltrona rossa e lo stendi panni che osserva la linea settantatre rumoreggiare fuori di qui. Lo spazio vecchio ha una sua memoria, specie di catastrofi. L’aria stessa ne è intrisa di depositi antichi. Il festival dell’universo porta le sue serate danzanti di equilibri senza pari e senza bilancio. La stella Caos brilla lontana e illumina questa stanza.

Titoli

2007-10-24T22:41:00.000+02:00

Per la nostra collana di Saggi "Hypnos":

- L'individualismo appollaiato

- Ragioni per un cannibale

- La pentola magica in ogni cucina

- Universalismo e celebrità

- Popolarità della Ragion Pura

- Nascondimento e Dialogamento

- Le lamentazioni climatiche sugli uomini

- La festosità dell'Universo

- Lo spazio e la vecchiaia

Tullio Menghetti - investigatùr privat

2007-10-23T12:10:00.000+02:00

Annuso, scovo, indago e scopro. I misteri sono il mio carburante spirituale e mi nutro di avanzi di vita. Nei meandri della mente sono a mio agio e con l'olfatto sopraffino di cui son dotato capto e percepisco la verità. Frenetico e astuto mi muovo nei bassifondi dell'iniqua umanità, nulla mi distoglie dal mio primario scopo : far luce sui misteriosi misteri dell'animo umano. Attenti!! Il Tullio Meghetti l'è rivà. Il mondo non sarà più lo stesso.

L'ora più tarda

2007-10-22T22:33:00.000+02:00

Dovrei dire a questo punto che ho un nemico. Arrivati a questo punto dovrei confessare che esiste in questo mondo qualcuno che ha voglia di sedurre un bene prezioso e scavalcarmi, che è disposto a confondere e abbandonarsi al proprio piacere ostacolandomi, forse sbeffeggiandomi. Dovrei renderlo esplicito, visto che me lo si rimprovera, di stare zitto, e lasciar fare. Dovrei comportarmi da possidente, da uno che ha un diritto in amore. Ma non ci credo. E poi che cosa ci posso fare? non ho il dominio su nessuno. Come nessuno lo ha su di me. I miei beni non sono miei. Vivo in pace e tengo in custodia, con cura, fin quando sarà il momento che il mondo lo reclamerà, o lo perderà, o lo farà crescere, come invece potrebbe lasciarmelo a braccetto. Il mio dèmone tace su questo; è un mistero più insondabile dell'inconscio dell'universo. Oltre ai mondi che si sfanno e alle civiltà che non tornano più, questo magma di immagini e desideri contiene tutte le nostre storie d'amore in teorie forsennate.