Una frana pensierosa sui fianchi
della tua montagna, da quella spallina
che cade spesso, ad una scossa.
Sono zanzare i miei scalatori
affannati a raggiungere la tua quota
rarefatta, tutta quella libertà
che ti porti in una tormenta di neve
li disperde, chicchi d’ambizione.
Similitudini in rivista lungo
il battere e levare delle onde
quando le solitudini affiorano
come ectoplasmi marini, impiastri
di alghe e polpi, urticantisi
con grazia piena, sommariamente,
viste le temperature tropicali:
perché un mondo vale un altro sulla rena;
di tutti gli attori sull'arena dei lidi
dispersi, o tori dell'arenale,
o mia Oklahoma dei rompicapi
esito estinguendomi così dalla
tua amarena ghiacciata, dalle
bollicine di coca, dai rutti e flutti
dal tatoo e bambù, vudu tuttifrutti;
sono un bisonte da mozzarella
in questa spiaggia delle finitezze,
un'ultimità intima e discinta
tra desideri corsari e carapaci.
Cosa vorrei, non saprei, tipo
una verità ben fatta, linda
con tutto l'aspetto del suo intorno
di tradimenti divenienti, brillante
d'inconvenienti, incassata nella bottega
da strega, sgretolante rovine
mentali, incorporata dentro l'anima,
luminosa e sicura, con effetti
sugli affetti, perturbante e colorata
di cattive azioni, visioni, frustra
di evasioni e liberalità appannaggio
del formicare dialettico non ultimo
splendida, energica presa entro
la trama dell'intimo e, muta, mutata.
Un apparecchio, d'attorno alla vita
pare volare in giri maniacali
da lustri, accalappiando errori
e congetture come farfalle, ma
lasciando in aria intorno al fiato
l'esile ragnatela dei giorni
provvista solo di provvisorietà
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Il cantico dei mezzadri forzati alla bonifica della laguna si è arricchito un giorno d’un suono acuto. I prodromi del tuo dialetto, volatili in cerca di cibo.
Tra parentesi chiuse le nuvole
un Eden di fumo traviato
la mia testa che passeggia solitaria
forse il finire acre di ogni scusa?
La fanciulla che vacilla d’amarezza
un mare dal sapore oscuro
macchiato da stive oleose, quando
pasteggio con i resti del mio amore.
Come si snatura mormorando
nel sogno la tristezza maturata
in questo camposanto di sentimenti
dentro un medioevo che dorme
nella mia letargia d’intenti,
l'animo come una scuderia di zoppìe,
un asma di ragioni, una broderie
ansiosamente preparata da Dio
ai tuoi piedi, di cui non valuti il prezzo
mentre pasteggio con un resto d'allegria.
Sarò davvero questa casa, l'Olanda
immerso sotto il mare della fine
negli attributi finalmente infiniti
la natura ritornata eternamente
fino ad essere felice d'essere
lo stesso che hai amato un giorno fresco,
sconsiderato, residuo, affamato.
E' un duro quesito: prepàrati al momento;
cosa nascondi dentro di te, o roccia spietata?
cosa passa nelle tue solitudini?
Lo stridor dei morti nel pomeriggio d'Agosto
per le vie in ogni istante
è un lascito senza eredi.
Sono un dono questi occhi del tutto
il cono d'ombra in cui le cose sono assopite
dentro la lettera posta a parte dal tuo consiglio.
Una virtù tutta terrestre
dentro la mia libertà piccina
alle spalle del tuo capo chinato
nelle nostre vacanze di solitudine
all'ombra di una fronda che parla.
Una fortuna premurosa
è linfa che stilla sulla spavalderia
ciarlatana dei miei vestiti ritinti,
sui clamori dei miei giorni
poveri e rubati, senz'essere più
uomo ormai, senza volere ancora.
Spesso ti dico un costume di fatti
un certo sentire stordito dall'acqua,
come immerso in un liquore
sublimato dalla vita e dai pensieri
una virtù tutta terrestre
come un vino delle cose
stropicciate e spremute sulla
scorza del corpo, della mente
quel che resta in fondo
un eccetera, un altro ancora.
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