Navi senza fine

tu trascini le nostre vacanze,

tu trascini le nostre anime nei fondali

consumati, senza un attimo di respiro

non hai ieri non hai domani

tutto è ormai nelle tue mani,

o portuale commerciale

nelle tue navi, navi grandi,

navi senza fine...

non mi importa della luna,

non m’importa delle stelle,

tu per me sei sole e cielo,

grana nelle nostre tasche

tutto quanto voglio avere,

tutto è ormai nelle tue navi,

navi grandi, navi senza fine...

Augh, viso pallido, Riserva senza fine,

denaro senza riserve,

dò le mie pepite nelle tue mani

grandi, mani senza fine...

Un proiettile d’oro

sparami nel petto

vivo senza domani

ti dò le mie pietre bianche

da guardare e da toccare,

palle e mazze da golf

nei prati delle tue navi,

navi grandi, navi senza fine...

sparami al petto, che

io possa ancora vivere

tutto quanto voglio avere,

senza ieri, senza domani

senza un attimo di respiro

navi grandi, navi senza fine...

Canzone d'amore veneziana dedicata a Paolo Costa Crociere.

Odi veneziane

Venditore palestrato, come un fiore da cogliere per la strada dalle ragazze americane, vendi le tue cianfrusaglie, le tue bazzecole in una specie di poltriccio armato, quasi come una chiocciola ti porti a dormire la sera. Sogni il desiderio di diventare un divo del cinema pornografico, tutto questo è il tuo mondo di cartapesta dipinta e laccata stile rococò per il carnevale delle signore. Le tue coserelle tintinnano lungo la calle stretta sotto le braccia forti, servite al momento opportuno per la sola fatica del giorno. La tua carrozzella imbacuccata, la tua bacheca di ninnoli arriverà nella rimessa impantanata dai topi di fogna, le tue mani lastricheranno la strada pisciosa, il boulevard del successo erettile; sei il membro di questa società virile, l'agente segreto dei bucanieri, il successore dei coccodrilli dalla pelle di pitone. Ambulanza dell'abbondanza, i tuoi ostacoli sono solo ambulanti caduti in schiavitù.

Grande nave del porto venuta dalle terre polari, hai visto l'Eisberg sciogliersi di pudore ed il maelstrom urlarti improperi e gettarti le maledizioni di Odino per aver lasciato i fiordi ed esserti concessa il viaggio per Citera. Le turbine assecondano i suoni di Pan e le molte eliche impazziscono di vedere i marmi del Partenone vandalizzati dai veneziani. I comignoli venerano le cupole della basilica, en passant, con la solenne scoreggia del vichingo, le genti giocano a tennis sui terrazzi babilonesi, come giardini dell'eden, oltre i campanili bizantini, sopra i sindaci gotici spruzzati di tessere luminose. Le ammissioni a bordo superano le previsioni, i mosaici sono portati a spasso nelle bluse marinaresche, i vetri ammiccano tremolando ai borgorigmi del tuo ventre, lo statista locale saluta gli imbarcati come un Comintern in vacanza, le chiome bionde sventolano tra arie chimiche, gli occhi azzurri guardano i leoni alati sfaldati, sfegatati, uno sfintere di acqua salmastra da superare per Citera, oltre i lazzaretti, oltre le secche, via, via da questa peste, melensa cineseria.

Vaporetto. Una ambizione di progresso ecologista, un motore ad acqua bollente dentro un vascello fantasma si aggira in tutte le viscere della città per il trasporto di anime belle. E vecchi rancorosi pieni di fiele verso l'esotismo proteiforme e prolifico di giovinezze fanno dell'impulso criminoso l'unica ragione per continuare a navigare e vincere la morte. Vaporino, un dispositivo per infiltrare il virus dell'omicidio rituale e generazionale, dunque il genocidio dei giovani da parte dei vecchi in uno spazio chiuso e isolato, ma vagante. Il vaporino vaporizza di gas esilarante i suoi passeggeri, induce a delle allucinazioni, propaga una psicosi di massa, un ammutinamento, un assalto alle navi da crociera, l'arpionamento e il cannoneggiamento, infine la presa del bottino e il sollazzo nelle grandi hall e nelle piscine, quando fa molto caldo nel Canale della Giudecca. Come in un vagone piombato, in un container libico, la nostra nave del deserto ci porta a destinazione, agitando le acque, solcando banchi di alghe fosforescenti, speronando pontili fradici, sciogliendo i grassi, disfacendo i trucchi, i tranelli e le illusioni delle nostre vite.

Foresteria

Parlo con falsi amici per dirti

un motivo privato dal cuore,

forse l'amore, che resta opaco

dietro un paravento di lemmi

impauriti sotto la tua burocrazia,

e la speranza si spende nei toni

erronei come peccati puri,

infranti i registri duri e i modi

pii del messale lessicale...

Vale forse un'altra letteratura,

un'altra impalcatura di noi

un assunto nuovo che lavora

al senso oltre al numero quinto,

che varca una stanza della tua vita

cui a tutt'oggi la chiave non risulta

nel palmo della mia mano.

Discorso d'amore ad un'amante ansiosa

L'idillio sopraelevato copre di candore tutti i capi delle anime in un manto di splendore che dura il fiato di un pensiero ma non di una parola, perché è già passato come un guizzo di atomi, un lucore argenteo in una vita spaesata. Io che vedo l'orizzonte chiamarmi in ogni stanza, al di là di ogni muro ombroso, come si vede sullo sfondo della laguna la verità di una persona nel solo sguardo che dà al moto ondoso, se disperata, ansiosa o semplicemente quieta, salmastra e un pò arida, ma di una aridezza che stà muta e vuota perché parla con il mare, i pesci invisibili, le fronde melmose di piante inabissate in una vita oscura e privatissima. Che dire delle tue parole, delle tue non parole, dei gesti delle tue parole, i tuoi verbi che chiedono, una volontà ansiosa, senza cura, povera di saluto, con un saluto noioso, cerimonioso e fin troppo vanitoso, senza vaquità buona, solo povera e affamata. E come insegnarti qualche modo, qualche stile di pensiero e di dolcezza che dà e non chiede ancora, che stà con il mondo e lo segue senza speranza, perché è tutto realizzato, senza incomodo, e resto. E che dirti ancora un ti amo, una frusta carezza - lascia stare le cose come si mettono tra noi, non portare via niente, il niente è un resto che ti sopravanza, ti stà addosso, e la fortuna ci ride e non te ne accorgi, sei sempre altrove non vedi la felicità delle piccole cose e di quelle troppo grandi che ti lasci alle spalle. La felicità troppo grande che non ci si accorge passare ed è già stata e stà arrivando, è solo adesso. Questo ridere che bisognerebbe avere la forza di tenere ogni minuto, anche nel sonno e nei sogni accade sempre e non lo apprezzi fino in fondo presa come sei dall'affrontare i fantasmi dei tuoi incubi le chimere le illusioni di quella che non sei mai diventata per gli altri.. Io sono e non sono, sono un altro ancora da quello che ci si aspetta, eppure ritorno a essere lo stesso, e vedo che questo ti fa impazzire, così la stanchezza di dover parlare sopraffà il desiderio di parlare e ascoltare - dagli spunti agli spunti e ancora spunti per continuare.. Ma ora non ci sono più spunti, non si accendono nuove protensioni, prospettive, solo vittoria e vittoria, neppure una sconfitta felice del senso.

Ribaltami le cose, non distruggere, rifà in pose nuove, cambia voce, usa un basso, una corda, non imitarti. Passa una nuova mano, fermati un poco, non rilanciare, abbassa lo sguardo ai piedi, dove ti stanno portando? Camminassi nel deserto, faresti un giro intorno al vuoto di te stessa che brama il potere del nulla, tornando al punto di partenza non avresti guadagnato che tempo perso; minuti buttati nello spazio di questa terra che gira nella meta ultima di girare e alternare stagioni felici. Una vita di minuti che sono serviti a invecchiarti senza altro resto che tracce nella sabbia; un vento le cancella per un motivo ironico insito nel mondo.

Non siamo fatti per migliorare in tutto, non siamo neppure nella volontà. Siamo stati e siamo e poco ci basta per aspettare di vedere quello che il caso ci offre nelle mani e gli altri ci danno in consegna. Non è un bene giudicare sui peccati della nostra ira che crediamo essere degli altri. Un credere così non si addice alle scimmie del linguaggio che siamo riusciti fuori in questi millenni. Che storia fantastica la nostra, che bel lucore nello spazio scintillante di gas tropicali, esotici, rossi e gialli, blu e viola come petardi incancreniti e messi lì con gli spilli che ruotano invano attorno a un buco divino. Che risoluzione prendere ora del nostro amore che fa a botte con il tempo, le divinità fasulle e i tiranni dell'inconscio? Che dire a quel buco di energia sperperante delle nostre stralunate balzane pretese di essere amati? Che logorroica sborra siamo per dettare le condizioni del riconoscimento universale? Desistiamo e restiamo a guardarci nudi.

Nepitelli tempestosi

Non mi è parso mai vago

il disinteresse del mare

ed anzi nel mio cuore

tesse l’estuario amaro e beato.

Intanto incorrono le schedature

prolisse dei beni, i cataloghi

delle illusioni con gli svincoli

di identità d’usufrutto.

I miei dizionari, tutti invecchiati

nella contemporaneità già smussata.

Un confluire ottuso lascia

il diaframma di madreperle logorato,

riverbera tutto questo come

un altro mondo,

e l’occhio ingolfato

di lacrime senza uscita,

attraverso il vento delle onde

nell’orecchio è tutto asciugato,

la voce sua entra e sa dire

cose mie che non conosco.

Condizioni d'uso

L’inarcato godere della visione

s’addentra nella tua missione privata:

un golfo inabitato, scevro di spettri

e di dintorni, in luogo di mentire

sull’Ente spodestato è un vano

con affreschi di cielo e ali

d’amorini furtivi e furbeschi,

ariette e guazzi forzati in

quadrature fuggite ai cerchi

concentrici della tua vita,

bisticciata con le promesse

degli eventi inerenti, delle cose

dubbiose, le nebbie della ragione

e i pigolii di piccole arpie in nuce,

la luce del tempo che ti ha truccato

di segni il volto, le spume albeggianti

delle tue stagioni tutte attardate.

Cosa ti resta ai piedi, un calzare di

Ermes ed un saldalo liso d’Achille

pronto ad essere colpito, prima di

balzare in aria in un cielo lapislazzulo?

L'importanza del luogo

E’ applicandomi alla ricerca indefessa dell’abitazione che mi capitò di intendere in lui una sorta di preesistenza. Era un doge, in anni di espansione del dominio della serenissima repubblica, quando le merci circolavano veramente tra mari, porti, isole, lagune, fiumi, carretti, mori e schiavi per denaro sonante. I dogi erano d’estrazione piratesca e imprenditoriale al contempo, capitani da mar con lunghi solchi e grinze agli angoli degli occhi arsi dal sole e dal sale. Io probabilmente ero un suo attendente o mi curavo dei depositi dei vini, vettovaglie da assicurare per i suoi viaggi d’esplorazione. Ma certamente i suoi palazzi splendevano di ori e vetri sulle facciate, le corti traboccavano di broccati e sete, gli androni poi misuravano i metri di spezie e otri di vini liquorosi. Certamente nell’isola del lazzaretto i dottori fumigavano le sue mercanzie, i lapislazzuli venivano venduti ai pittori di grido, le sue navi partivano ogni tanto con trombe e pianti e implorazioni alla madonna, o a venere in culti più segreti. I marmi e i bronzi si stavano già preparando per la sua cappella e i famigli, austeri, controllavano i costumi delle femmine. Lui, lavorava da tempo alle ambasciate, spediva lettere e documenti di tale cura che una parola nell’ordito della rettorica poteva valere molte teste. Lo stile e l’equilibrio della prosa era diventato tutto il suo cruccio.

Ora è il desiderio che lo anima alla riconquista, tutto stà nel buon giro dei venti.

Seconda coniugazione

Questo tuo scialbo di bellezza

che vive acerbo, sprovveduto

è tutto un costume di stelle

staccate, bottoni lucenti

madreperle coriacee e slabbrate

una casacca trapuntata sull’oscuro

assoluto che regge

una domanda povera e crudele

senza scampo alcuno negli occhi

senza mare un golfo sicuro

Aleph

Ruscellamento millenario
dentro le bussole degli occhi
così impazzite, erodi le sale
la camera rupestre delle impressioni
e lasci un’acca senza voce,
le inarticolate aspirazioni.
Ormai s’inceppa il meccanismo
dell’azione, rugginosa la notte
del sole mentre spira
in nebulose di vecchiaia.
Tutto quello che non so
s’involve in un cartoccio di stelle
in un lustro senza verbo
sempre prima del giorno
della luna, futura e oscura.

Paradiso

Attendo che l'anima atomizzata
sulla faccia pietrosa del mondo
lasci una lacrima vulcanizzata,
col favore dei giorni, dei corpi estinti
un alcol bucolico di cose
tutto effervescente e sonoro
di risa in bolle a miliardi.

Senza voci

Incolto giardino in disparte

della mia acerrima memoria

non ti ascolto da tempo

non ti ho mai curato

ormai un arruffato roveto

mi punge i pensieri, le vie

sono scomparse i sentieri

invisibili aleggiano orbi

le mani graffiate hanno una coda

di gesti di scusa

a voi rose ammutolite

Pasqua eccentrica

Siamo noi, risoluti pitecantropi sonori, vedette sopra-coperta, che agitiamo le braccia all'arrivo della primavera! Si slacciano i fili del nostro passato senza futuro. Arriva ancora una volta un giro che ci affoga nella rinascita e nella morte del morire, per un pò staremo meglio, starnutiremo di vitalità, ci lasceremo andare...

Rinunceremo mai all'amore? Troveremo un piccolo motivo che ci faccia voltare lo sguardo oltre, al di là del nostro passato, verso il presente del nostro desiderio? E la paura ci assalirà ancora, tremenda, a toglierci tutto questo in un attimo? Certo che sì.

Ma tuttavia, nonostante questa agghiacciante possibilità non remota dentro le fibre del cuore, dentro l'articolazione più potente della nostra memoria, ci salveremo con queste parole, con queste bellezze vitali che ci ricambiano uno sguardo, una idea palpitante e segreta. La comunione di un gioco di specchi.

psicotestamento

Al primo, minimo sentore d’incoscienza, in conseguenza alla senile costituzione o alla avvenuta disgrazia, impongo l’esecutore di consegnare il mio corpo, le belle mani, le pelli segnate da cicatrici piratesche, gli organelli cigliati, e le secrete ghiandole alla scientifica indagine. Espiantate l’inconscio e fatene ciò che volete: film di fantascienza, drammi psicologici, sceneggiature di romanzi d’avanguardia. Non ne vorrò più sapere.

biotestamento

Voglio che sul mio corpo sia fatto comma del mio coma e permanga lo stato durevole dell'incoscienza, tra numerosi dibattiti e pianti di prefiche e laceranti divisioni dell'universo. Voglio essere sondato notte e giorno, impagliato nel letto e palliativo d'ogni foro che sul mio corpo si riunirà come l'arco della mia cagionevole costituzione.

 

Absque fumosa

Il resto dell’ottica generale

è un quant’altro

buttato sul lastrico illuminato

per due istanti

della tua vita

dai conci bagnati al tuo cristallino

è aleggiato

senza esistere.

Ferie

E’ una risoluta vacanza

sulle tracce di vita dell’amore

così instupidita e ricreata

come una gita in treni dentro a gallerie

di pene e cattiverie d’uomini smagriti.

Vado via dagli ameni pensieri

con la morte riservata compagna

con la rabbia senza pari così pacificata

- serenità compresa -

sul posto di questa bella accusa

mossa da altri dentro altri

verso la latitudine dei covi,

la caligine dell’ambizione,

l’estinta estate del sogno.

Darsi all'ippica

Piccolit, cin piripim, era l'ago della bilancia per il tormento dell'intero ippodromo. Il teatro naturale di Oklahoma, disposto sullo sferisterio arrossato da un sole meridionale, in una valle dell'oro, faceva recitare tutti coloro che sceglievano una parte per la loro vita intera, e lo spettacolo aveva sempre il tutto esaurito. Il circo, l'arena, la conca nella quale oltre a cavalli galoppavano attori naturali, si disponeva certo ad ospitare un certo frenetico scambio di battute, di scommesse, un'economia d'azzardo insomma. E per colmo di fortuna, il Tutto s'esauriva in ogni istante. Una pienezza s'impadroniva del momento, sia nella gara, che nell'audizione, cosicché agli occhi gli orecchi palpitavano in coro: una tragedia poteva spendersi di lì a poco, e i fantini dunque potevano fare tutt'uno con le scene, la dialettica dei garretti, la schiuma di froge e il mal caduco insieme. Per colmo di sfortuna, le vincite non pareggiavano mai le disfatte, ma le disfatte non superavano neppure mai le vittorie, e questo mai non esauriva mai il Tutto. Piccolit, cirin pin pin, il fantino più noto al grande pubblico di uno spettacolo di briciole e miserie, era l'ago della bilancia sul filo del tormento per l'intero ippodromo, e nel teatro naturale questo si notava, in un modo tale che esaudendo un mai nella naturalezza del recitare, questo unico mai esaurisse il Tutto una volta per tutte.

A chi vuole intendere, senza menare cani per aie.

San Martin

Una fata scivola perduta

- non saprò mai come -

nella vetrofania nebbiosa

sopra tavolini a tre zampe,

sobbollire lieve di birrini,

in un'aria di dubbioso

afono innamorare...

Mi assolve questa coda

d'occhi? Mi dissolve questa,

perduta, tradita atonia?

Il solvente passa nell'etere

il velo disappannato trapunta

le luci del cielo,

tutto è cambiato, caduto.

Figli delle stelle

Triste rissa lunare

sui selciati dei piani superiori -

tra trachiti sconnesse

imprecano i balordi stellari

in un’ebbrezza lattea

di materia alcolica oscura.

Dentro l’urna terrestre

dove secca l’anima

degli immortali diviene

il pattume dell’universale ma

nessuna traccia si fossilizza

nessuna ammonite serena

saremo più da calpestare.

Orazione patafisica

La nobile macchina dell'amicizia ha preso la via del rilievo di parti di noi che concepiamo fin da tempi remotissimi come oggetti di rara bellezza, ma ormai sepolti da un cumulo detritico vulcanico che ci sconvolse un giorno.
Narciso da Belfredo, che fu tra i primi a scavare nei luoghi dove da antichi testi si desumeva fossero i resti delle dimore misteriose, delle oscure presenze destinate all'espressione, estrasse dal cuore dell'abitato, in mezzo al foro, un cadavere fossilizzato in posizione fetale, accovacciato, come un dormiente. Egli, allora regio ispettore delle Belle Arti per il territorio dell'Io, e di lì a poco direttore del Museo Nazionale di Es, non tardò a mettere in moto un meccanismo di figurazione che si dimostrò efficace a tradurre in movimento la statica degli oggetti desueti. Fece colare del gesso in fori praticati nel cavo della roccia sedimentaria, quasi un travertino ma di presenze umane anziché vegetali, e trasse fuori larve di uomini e animali abbandonati dalla follia a sè stessi, mutilati dal destino, fatalisti soffocati, piccole nidiate di progetti asfittici. Nessuno scultore, nessun artista potrebbe aver reso così interessante il lavoro dell'amicizia curando i tempi morti dell'espressione, le parole tratte da vaghe allocuzioni quasi accidentali delle membra. Solo un Narciso che poteva immaginariamente dialogare con la morte, negare al pieno un diritto di libertà, e valutare il vuoto come risonanza di significati dell'al di là, solo un tale uomo poteva trovare sè stesso in una pellicola di fuliggine secolare e riparare le proprie cure dentro un alito igneo e nello stesso tempo etereo, alone di una promessa di rispecchiamento ignoto.
Questa è stata la nostra pietra miliare nel percorso in cui ci troviamo, insieme, complici percorritori.

Pudibonda famelica

Caracolla l'alimento
dentro un lamento barcollante
e si ingoiano le fatiche erculee
dentro i laboratori della vita,
senza neppure uno scioperare
senza la banalità pensionante
nei petti e nelle menti, tutto
è là fuori le strade, tutto è bloccato
sotto un lampione che fuga l'ombra
di un ospite marxiano,
di un Osho strano,
certi lavorii bislacchi alla proprietà
della conservazione.

Laborinto

Lunedì alla ripresa della vita

come se fosse un lapsus

la vita rispetto al lavoro

Un poco di rispetto nei giorni

si deve, in quest’epoca si faccia,

dirimpetto, si faccia fronte,

come uno sputo alle onde;

radio del mare prolissa e riverberante

a galena, che faccia male a questi occhi

pieni di inquieta mestizia con la sua calma

argentina, o lavorìo d’oro senza sirene.

Rifugio e naufragio in una condensa

salificata così lontanamente dal mare

un sudore nelle mani dei giorni pieni di sabbia.

Speriamo a Dio

L’illusione a lungo protratta

di somigliare a un bronzetto italiano

è una solitudine cupa

nella mia galleria d’arte bruta.

Le lamine metalliche rivestono

l’esoscheletro idolatrico,

la mia religione naturale

è un teatro di cartilagini

dentro le nostre articolazioni,

nei rapporti oscuri tra pittori e scultori.

La corsa dell’anima appariscente

è un motociclismo vichiano,

un soffione pestifero che muore

lontano dalla mia lunga gittata.

E sembra d’avere

una lingua mobile

per l’uso devozionale.